debiloto
Poeta adicto al portal
Mañana
Fría mañana de otoño,
tras el cristal de la ventana,
veo, techos mojados,
y flores muertas,
las ramas muestran sus desnudes,
ante el tibio sol que las abraza.
Ha llegado el otoño,
muestra sus garras,
cual gigante dormido,
con sus vientos,
el parque es una alfombra,
de flores moribundas,
ateridas de frio.
La calle es un desierto,
de poetas dormidos,
de una noche pesada,
el ladrar de un perro,
a la distancia se hace vivo,
como mensaje de vida,
al universo.
Fría mañana de otoño,
Donde el silencio,
es reino, de flores marchitas,
y de calles barridas por el viento,
y los poetas duermen,
la noches de sus historias.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
Fría mañana de otoño,
tras el cristal de la ventana,
veo, techos mojados,
y flores muertas,
las ramas muestran sus desnudes,
ante el tibio sol que las abraza.
Ha llegado el otoño,
muestra sus garras,
cual gigante dormido,
con sus vientos,
el parque es una alfombra,
de flores moribundas,
ateridas de frio.
La calle es un desierto,
de poetas dormidos,
de una noche pesada,
el ladrar de un perro,
a la distancia se hace vivo,
como mensaje de vida,
al universo.
Fría mañana de otoño,
Donde el silencio,
es reino, de flores marchitas,
y de calles barridas por el viento,
y los poetas duermen,
la noches de sus historias.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
