Mayfield desde el balcón

"Esa canción..." pensó,
mientras fumaba
su tabaco
desde el balcón
y escuchaba
un poco
a Mayfield.
El filtro,
teñido,
color púrpura,
no era vino.
Era la marca
de un beso
inexistente,
de un abrazo
ausente.
La soledad
secó sus
mejillas
húmedas
y la besó
en la frente.

 

un guato transitar por tus letras

 

Me gustó pasar por tu espacio, vecina. Tu poema ha narrado una interesante microhistoria. Saludos desde este frío Buenos Aires. Dani.

 

muchas gracias

 

Muchas gracias

 

esas presentes ausencias que no cesan de susurrarnos versos al oído....

 

Exactamente...

 

Incluso en la soledad a veces no estamos solos, o también lo opuesto. Me gustó pasar.

Le saludo cordialmente.

 

Sobre instantes...
"Al final, la soledad es tan solitaria como la lluvia de miradas vacías... solo por no levantar uno su cabeza, por temor a no llenar las miradas de los demás. Ojos espejos, brujos hechiceros de la verdad que dejamos oculta para mentirnos, para dejar de sentir miedo... para dejar de sentir dolor.
Y sus ojos azul oscuro, deep blue, que aún me llenan de melancolía los días que no puedo verlos".