Me faltan las palabras.
¡Como! a mi, pobre poeta,
me faltan las palabras.
Las palabras precisas,
las palabras preciosas,
y aquellas que tocaban el alma.
Tan solo ayer nacían como agua de manantial,
frescas, brillantes.
¿Recuerdas? ¿Y ahora?
Me faltan las palabras y las rimas.
Los secretos de tu corazón que ya no brotan.
El aroma del café, tu voz ronca.
¡Pobre poeta!
Las palabras ya no nacen.
Ha muerto la inspiración, como negarlo.
Se ha secado la fuente.
Finalmente la palabra,
es el silencio abandonado.
¡Como! a mi, pobre poeta,
me faltan las palabras.
Las palabras precisas,
las palabras preciosas,
y aquellas que tocaban el alma.
Tan solo ayer nacían como agua de manantial,
frescas, brillantes.
¿Recuerdas? ¿Y ahora?
Me faltan las palabras y las rimas.
Los secretos de tu corazón que ya no brotan.
El aroma del café, tu voz ronca.
¡Pobre poeta!
Las palabras ya no nacen.
Ha muerto la inspiración, como negarlo.
Se ha secado la fuente.
Finalmente la palabra,
es el silencio abandonado.
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