Rup
Poeta fiel al portal
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Medianoche de un violín
¿Te hablo sobre mi despotismo?
Esta noche da lástima.
Tanta lástima como del carcelero
noble que le recolecta aire del sur
y bosque al reo que se torna quieto,
inofensivo, triste
Tengo el ojo derecho esquelético
de mi voz, seco de escuchar a
eternidades el acento afónico de
su nombre. Su nombre.
Prisión que constriñe, dulce cárcel.
Inacabable caída.
Y he escuchado sus voces,
ellos, todos ellos dicen de mi,
-Le ha mordido el vientre a las piedras,
se ha dormido en la luz vagabunda de
su juventud, ha muerto-
Pero, ¿he muerto?
¡Responder sin vuestro oscilante
sonido de los ciegos!
Responder para ser más feliz
¿Cómo lo remediaremos?
Y es que el tiempo esta pasando,
y yo sigo de aprendiz a la alegría de
los días blancos, tan veterana
del dolor masticado,
y ya no quiero mi silencio ahogado
que de tan callado fracasa a los
excesos del sonido mudo.
¿Y tú dónde estás?
¡Romperé la tierra y sus fauces!
Pero tendrás que venir,
tendrás que volver
antes que mi largo cuerpo de
madera se vuelque a la zanja
¡de este mundo que yo misma
rompí con la voz!
Estoy tan intransitada de la gracia
de tus ojos, del cielo a punto
de parir lluvia. Y tan renovada
en el aborto continuo, y la tristeza
que se suicida en mi existencia.
Y me duelen tanto, tanto nuestros días,
¡pobre fatalidad trasnochada la mía!
que tiene que compartirlos conmigo
hasta el purpura momento
de mi descenso al foso.
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Medianoche de un violín
¿Te hablo sobre mi despotismo?
Esta noche da lástima.
Tanta lástima como del carcelero
noble que le recolecta aire del sur
y bosque al reo que se torna quieto,
inofensivo, triste
Tengo el ojo derecho esquelético
de mi voz, seco de escuchar a
eternidades el acento afónico de
su nombre. Su nombre.
Prisión que constriñe, dulce cárcel.
Inacabable caída.
Y he escuchado sus voces,
ellos, todos ellos dicen de mi,
-Le ha mordido el vientre a las piedras,
se ha dormido en la luz vagabunda de
su juventud, ha muerto-
Pero, ¿he muerto?
¡Responder sin vuestro oscilante
sonido de los ciegos!
Responder para ser más feliz
¿Cómo lo remediaremos?
Y es que el tiempo esta pasando,
y yo sigo de aprendiz a la alegría de
los días blancos, tan veterana
del dolor masticado,
y ya no quiero mi silencio ahogado
que de tan callado fracasa a los
excesos del sonido mudo.
¿Y tú dónde estás?
¡Romperé la tierra y sus fauces!
Pero tendrás que venir,
tendrás que volver
antes que mi largo cuerpo de
madera se vuelque a la zanja
¡de este mundo que yo misma
rompí con la voz!
Estoy tan intransitada de la gracia
de tus ojos, del cielo a punto
de parir lluvia. Y tan renovada
en el aborto continuo, y la tristeza
que se suicida en mi existencia.
Y me duelen tanto, tanto nuestros días,
¡pobre fatalidad trasnochada la mía!
que tiene que compartirlos conmigo
hasta el purpura momento
de mi descenso al foso.
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