escritor69
Poeta recién llegado
Y sentado en patas,
y bebido de más,
recuerdo la poesía,
que en casa olvidé.
No es mía,
y jamas la podría haber escrito,
el autor era un tal Mario,
pero escribía lo que yo pensaba.
Entonces en mi ensueño,
de borrachera y frío,
la recito en voz alta,
sin saber bien si se oye o no.
Todo por imaginarte a mi lado,
o enfrente... "¡qué importa!",
y con la bella sensación,
de que te estoy hablando.
y bebido de más,
recuerdo la poesía,
que en casa olvidé.
No es mía,
y jamas la podría haber escrito,
el autor era un tal Mario,
pero escribía lo que yo pensaba.
Entonces en mi ensueño,
de borrachera y frío,
la recito en voz alta,
sin saber bien si se oye o no.
Todo por imaginarte a mi lado,
o enfrente... "¡qué importa!",
y con la bella sensación,
de que te estoy hablando.
[E.S]