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¿Título del amor? epígrafe que asoma por las mentes,
el control inherente al ser humano se despecha,
el desorden de ideas, los trastornos, la personalidad,
el carácter que ignoran los espejos echa todo a perder.
Paisajes construidos a silbidos, el viento.
Hoy en día idolatro lo que ya he conocido,
como tu fantasía con mi cuerpo -Unidos conseguimos la hecatombe.
Mientras en las repisas se imprimen nubarrones,
la caja de bombones se vacía. Te agito como a un hijo que ha incurrido en una travesura.-,
pero debo enterrar los desayunos en la cama,
mientras sueño y no suenan platos en mis pestañas
-Es la medicación, niña. Me alimento de frigoríficos,
remedios para bocas que atraviesan la piel.-.
No son estas metáforas las que nos separaron,
es la anchura del techo,
la longitud de un punto.
"La distancia es la madre de todos los espacios.
Mientras el pan con sopa sigue sabiendo a rayos,
la tormenta es el guion del trueno arrodillado en mi esternón,
sigo siendo ese récord sin avituallamiento."
"Sigo en la maratón, atado a tus cordones,
por delante de rascacielos -Almas de doble filo.-,
y me entran por la vista puertas a tu cocina
-Quieren pedir mi mano.
Creo que mi poesía es harakiri."
"Mis rincones se esconden y atrapan a las ratas."
¿Título del amor? epígrafe que asoma por las mentes,
el control inherente al ser humano se despecha,
el desorden de ideas, los trastornos, la personalidad,
el carácter que ignoran los espejos echa todo a perder.
Paisajes construidos a silbidos, el viento.
Hoy en día idolatro lo que ya he conocido,
como tu fantasía con mi cuerpo -Unidos conseguimos la hecatombe.
Mientras en las repisas se imprimen nubarrones,
la caja de bombones se vacía. Te agito como a un hijo que ha incurrido en una travesura.-,
pero debo enterrar los desayunos en la cama,
mientras sueño y no suenan platos en mis pestañas
-Es la medicación, niña. Me alimento de frigoríficos,
remedios para bocas que atraviesan la piel.-.
No son estas metáforas las que nos separaron,
es la anchura del techo,
la longitud de un punto.
"La distancia es la madre de todos los espacios.
Mientras el pan con sopa sigue sabiendo a rayos,
la tormenta es el guion del trueno arrodillado en mi esternón,
sigo siendo ese récord sin avituallamiento."
"Sigo en la maratón, atado a tus cordones,
por delante de rascacielos -Almas de doble filo.-,
y me entran por la vista puertas a tu cocina
-Quieren pedir mi mano.
Creo que mi poesía es harakiri."
"Mis rincones se esconden y atrapan a las ratas."
¿Título del amor? epígrafe que asoma por las mentes,
el control inherente al ser humano se despecha,
el desorden de ideas, los trastornos, la personalidad,
el carácter que ignoran los espejos echa todo a perder.
Paisajes construidos a silbidos, el viento.
Hoy en día idolatro lo que ya he conocido,
como tu fantasía con mi cuerpo -Unidos conseguimos la hecatombe.
Mientras en las repisas se imprimen nubarrones,
la caja de bombones se vacía. Te agito como a un hijo que ha incurrido en una travesura.-,
pero debo enterrar los desayunos en la cama,
mientras sueño y no suenan platos en mis pestañas
-Es la medicación, niña. Me alimento de frigoríficos,
remedios para bocas que atraviesan la piel.-.
No son estas metáforas las que nos separaron,
es la anchura del techo,
la longitud de un punto.
"La distancia es la madre de todos los espacios.
Mientras el pan con sopa sigue sabiendo a rayos,
la tormenta es el guion del trueno arrodillado en mi esternón,
sigo siendo ese récord sin avituallamiento."
"Sigo en la maratón, atado a tus cordones,
por delante de rascacielos -Almas de doble filo.-,
y me entran por la vista puertas a tu cocina
-Quieren pedir mi mano.
Creo que mi poesía es harakiri."
"Mis rincones se esconden y atrapan a las ratas."
Seguir unido a ese amor aun a pesar de la distancia. poetizar esos momentos como
una devolucion donde el mapa miniado de las sensaciones son creacion de
oraciones organicas y enjuagues de dudas. me ha gustado mucho.
saludos amables de luzyabsenta
