Mi cabeza

Sufro de un problema serio,
creo que soy escritor, y borro más letras
de las que alcanzo a escribir.

Decaigo más rápido que el sol,
me gustaría besar una sonda,
sólo una lograría calentar
el alma de un vacío intermitente.

Llename, hoy me quedé sin nada,
ahora el aire en mi bolsillo es mi reliquia más preciada
en los días en los que me falta, y me hace falta.