mi desierto

Es primavera y el aura es fresca;
los campos abiertos, principio del deseo
el cielo libre, ya no lo abruma el llanto
y en sus noches tristes, los lamentos
de mil quebrantos

en memorias que amanesca
el destierro de su arco
que quisó siempre tanto,
oculto en los momentos:
en los días pasajeros

ahora es otro tiempo
y el estío es bello;
sobre Francisca y Paolo
amantes uno del otro
apila sus flores versos,
rosas a sus féretros,

y yo aún en el desierto
en el linaje del lamento
en algún anillo del infierno
deseando tu encuentro
agotando el pensamiento
titulando el afecto
en encomio el enamoramiento
maldiciendo de lejos
los ecos del desierto

el claro terso
bañando su reflejo,
el poema inmenso
en comunión con el cielo

saber que decirle
aludir a su nombre
ruego inadvertido del
instinto del hombre
tal es la miseria
amándola con cobre