José Cornejo Valadez
Poeta recién llegado
A la vera del pequeño
riachuelo, que mansamente
fluye de una ignota fuente,
y recorriendo risueño
va con límpida corriente.
Bajo de un bosque halagüeño
de un verde siempre esplendente,
existe un lugar de ensueño...
El sol en sus linfas baña
su cara redonda y roja,
el césped su verde hoja
y su espiga la espadaña;
teje su tela la araña,
y cuando el rocío la moja
es lindo collar de perlas
de exquisita arquitectura
que jamás hábil criatura
igual pudiera tejerlas.
Los pájaros trovadores
cantan con más alegría
y por la capota umbría
se abrillantan sus colores;
entre las ramas, los nidos
al colgar sobre su orilla
parecen frutos mecidos:
unos guardan la semilla,
otros tienen pajaritos
abriendo fauces hambrientas,
y otros más, de antiguas rentas,
en el suelo son detritos.
Entre las rocas del río,
de limo parasitadas,
se ven, de formas plateadas,
un minúsculo gentío.
Al norte, como al trasluz
y en los rayos que refleja
un árbol seco semeja
una mutilada cruz...
-o0o-
Allí, cuando la alegría,
o mi tristeza llevaba.
Algunas veces reía
y algunas otras, lloraba.
A su sombra me acostaba
cuando la tarde moría
y dulces sueños soñaba,
o que soñaba fingía...
La niñez se fue volando
como una fugaz centella,
y la inocencia con ella
también se marchó, penando.
Y los años juveniles
de falsas iridiscencias,
de locas noches febriles
y aún más locas creencias,
llegaron, como en invierno
los fríos inclementes llegan
y hacen parecer eterno
el soplo helado que legan.
A esa causa siempre imputo
que ese remanso olvidara
y aún, infantil lo juzgara
como un soberano bruto
que busca y no encuentra el fruto
así esté frente a su cara.
Y no volví a ese lugar
donde la fuente surgía
y mansamente corría
para sus linfas regar;
en donde a veces reía,
en donde aprendí a llorar;
y a su sombra me acostaba
cuando la tarde moría
y dulces sueños soñaba,
o que soñaba fingía...
-o0o-
La vida dio extraño giro
en su inconstante camino
y, forzado peregrino,
me marché de mi retiro.
Otras tierras recibieron
mi llanto y mi carcajada
pero. ¡Oh, ilusión engañada!
Ningún consuelo me dieron,
y mis lágrimas cayeron
como mi risa: ¡en la nada!
Entonces, al desengaño
de ver la ilusión perdida
y de sentirme un extraño
sin fe ni rumbo en la vida;
pensé en la fuente escondida
con la inocencia de antaño.
Regresé a la vieja senda
con el más filial cariño
donde la niñez fue ofrenda,
¡y el hombre volvió a ser niño!...
-o0o-
Y a la vera del pequeño
riachuelo, que mansamente
fluye de ignota corriente,
volví con el mismo empeño...
¡El bosque de igual tamaño!
¡El sol tras el mismo abismo!
¡El césped de antaño, el mismo!
¡El tul, el mismo de antaño!
¡La tela de araña, igual!
¡Pájaros, peces y nidos
como los de ayer perdidos,
bajo el oscuro sitial
esperando con paciencia!
¡Y la misma transparencia
de la fuente de cristal!...
¡Y al norte, la nívea luz
que en el árbol convergía
y que la forma tenía
de una mutilada cruz!...
riachuelo, que mansamente
fluye de una ignota fuente,
y recorriendo risueño
va con límpida corriente.
Bajo de un bosque halagüeño
de un verde siempre esplendente,
existe un lugar de ensueño...
El sol en sus linfas baña
su cara redonda y roja,
el césped su verde hoja
y su espiga la espadaña;
teje su tela la araña,
y cuando el rocío la moja
es lindo collar de perlas
de exquisita arquitectura
que jamás hábil criatura
igual pudiera tejerlas.
Los pájaros trovadores
cantan con más alegría
y por la capota umbría
se abrillantan sus colores;
entre las ramas, los nidos
al colgar sobre su orilla
parecen frutos mecidos:
unos guardan la semilla,
otros tienen pajaritos
abriendo fauces hambrientas,
y otros más, de antiguas rentas,
en el suelo son detritos.
Entre las rocas del río,
de limo parasitadas,
se ven, de formas plateadas,
un minúsculo gentío.
Al norte, como al trasluz
y en los rayos que refleja
un árbol seco semeja
una mutilada cruz...
-o0o-
Allí, cuando la alegría,
o mi tristeza llevaba.
Algunas veces reía
y algunas otras, lloraba.
A su sombra me acostaba
cuando la tarde moría
y dulces sueños soñaba,
o que soñaba fingía...
La niñez se fue volando
como una fugaz centella,
y la inocencia con ella
también se marchó, penando.
Y los años juveniles
de falsas iridiscencias,
de locas noches febriles
y aún más locas creencias,
llegaron, como en invierno
los fríos inclementes llegan
y hacen parecer eterno
el soplo helado que legan.
A esa causa siempre imputo
que ese remanso olvidara
y aún, infantil lo juzgara
como un soberano bruto
que busca y no encuentra el fruto
así esté frente a su cara.
Y no volví a ese lugar
donde la fuente surgía
y mansamente corría
para sus linfas regar;
en donde a veces reía,
en donde aprendí a llorar;
y a su sombra me acostaba
cuando la tarde moría
y dulces sueños soñaba,
o que soñaba fingía...
-o0o-
La vida dio extraño giro
en su inconstante camino
y, forzado peregrino,
me marché de mi retiro.
Otras tierras recibieron
mi llanto y mi carcajada
pero. ¡Oh, ilusión engañada!
Ningún consuelo me dieron,
y mis lágrimas cayeron
como mi risa: ¡en la nada!
Entonces, al desengaño
de ver la ilusión perdida
y de sentirme un extraño
sin fe ni rumbo en la vida;
pensé en la fuente escondida
con la inocencia de antaño.
Regresé a la vieja senda
con el más filial cariño
donde la niñez fue ofrenda,
¡y el hombre volvió a ser niño!...
-o0o-
Y a la vera del pequeño
riachuelo, que mansamente
fluye de ignota corriente,
volví con el mismo empeño...
¡El bosque de igual tamaño!
¡El sol tras el mismo abismo!
¡El césped de antaño, el mismo!
¡El tul, el mismo de antaño!
¡La tela de araña, igual!
¡Pájaros, peces y nidos
como los de ayer perdidos,
bajo el oscuro sitial
esperando con paciencia!
¡Y la misma transparencia
de la fuente de cristal!...
¡Y al norte, la nívea luz
que en el árbol convergía
y que la forma tenía
de una mutilada cruz!...
