Milonguero viejo

cuando era joven tenìa un levante bàrbaro
o asì al menos me parecìa:
ahora las minas no me llevan el apunte
no me dan ni 5 de pelota
o bolilla

apenas me ven enseguida miran para otro lado
me dan vuelta la cara o ponen cara de asco
me cortan el rostro en definitiva

sin embargo, cuando fui joven
dejaba que vinieran al pie
que se me regalaran
o yo solo actuaba cuando veìa que me miraban
de lo contrario, no me tiraba a la pileta ni en pedo

parado en la barra con un copetìn en la mano
miraba a los otarios còmo se mataban bailando
o còmo andaban atràs de las pendejas o de las fuertonas
yo por mi parte, encaraba a las del medio:
ni a las feas que planchaban toda la noche
ni a las excesivamente hermosas
porque todos los turros hacìan fila para bailar con ellas
sacaban nùmero

asì pasaron los años

bailaba y me acostaba con las bellas fèminas tangueras
me encamaba con las bellas milongueras
en hoteles de mala muerte
o en el mejor de los casos, en sus casas

en medio de la noche hacìamos el amor
mientras sonaba el canto de los grillos

mientras sonaba el cantar de los grillos
yo estaba engrillado al amor màs poligriyo

bailaba hasta que las velas no ardìan
o hasta que se me quemaban las pestañas

con una hermosa entre los brazos
era el tipo màs feliz del mundo
o asì lo creìa yo

como si el tiempo no pasara volando
como si la muerte hija de puta no nos esperara
a la vuelta de la esquina
meando y "con todos los pechos desnudos"

què era ese enloquecerse de pronto
y franelear contra una pared derruida
o revolcàndose en los lechos
como 2 locos en celo?

què era ese tocarse mutuamente las partes pudendas
en medio de la noche o de la calle
o al fondo de un salòn oscuro
mientras los comensales bebìan sus lentos brebajes?

què significaban aquellos ojos en blanco
aquellas bocas abiertas como grotescas grutas?

no habìa respuestas, mientras tanto nos limitàbamos a bailar a don
Francisco Canaro y su orquesta el quinteto Pirincho que asì lo llamaban

ojos cerrados, pechos abiertos
labios entreabiertos

mesas

todo ha terminado para siempre:
el arte de la palabra y el arte de la danza
han muerto para siempre
para nunca màs volver

y todo como consecuencia del gran desarrollo de las nuevas y viejas tecnologìas
audiovisuales y de la comunicaciòn
que coadyuvan a lobotomizar a las masas
mediante algunos artilugios fàciles de deconstruir

no importa en absoluto:
sigo prefiriendo a don Francisco Canaro
acaso porque como dijo sagazmente el poeta
todo tiempo pasado fue mejor

empero, veo al pasado como a travès de una especie de niebla o neblina
nubes que me impiden ver lo real
atrapado por la red del lenguaje
que me impide moverme libremente:
en esa càrcel estoy atrapado
en esa prisiòn estoy
felizmente capturado

Canaro me puede
su mùsica penetra alegremente por orejas y poros
como una especie de feliz taladro
que me remonta a un pasado posible
mediante una grabaciòn grave

esos sonidos bailan en mi mente
impidièndome pensar adecuadamente

escribo como una especie de sonàmbulo
que es hablado por el sistema del lenguaje estructural y mòrbido o sabio

ah si pudiera volver a esos bailes
pero es inùtil: la paso mal y las pendejas
no me dan ni 5 de pelota
por otra parte, las veteranas son duras para bailar:
no hay colectivo que me deje bien
lo mejor serìa aprender a bailar solo
en medio de una habitaciòn deshabitada y descascarada
mientras afuera arrecia la tormenta y el granizo

pero es inùtil: solo puedo teclear poemas sin sentido
mientras suena Francisco Canaro
y se acerca la noche buena

chan chan

 

Me ha encantado. Un gusto leerte. Luciana.