harry-manback
Poeta recién llegado
Creo que el fin de la vida es
La retribución de un solo momento,
En el cual la cortina de humo se abre
Y nos vemos capaces de adivinar
El instante en que se mira la claridad
De nuestro reinicio en el tiempo.
He escogido la daga para cortar
Un par de venas que me den el aliento
Pero luego decido que no es propicio matar,
La navaja sirve a los que mueren de amor
Y en el lento expirar encuentran
El cuerpo del amado en el propio pecho.
Cortar de tajo mis manos dejaría muñones
Sangrantes que robarían mi aliento en un instante,
Pero luego decido que no es propicio matar,
Esas heridas de guerra son el símbolo de los guerreros
Que encuentran en miles de batallas una que se pierde
Aquella que quita el orgullo y extingue su sello.
El veneno es una opción fatal para escuchar en silencio
Quejidos agonizantes de toda efusión adolescente,
Pero luego decido que no es propicio matar,
La copa solo sirve a los grandes hombres con convicción
Que han hecho de la vida un trineo sin juegos
Y caen con la cabeza escondida de las manos al suelo.
Tal vez una bala sería el zumbido más bello para el final
Sonido que repique en mi azar y en la esquila de viento,
Pero luego entiendo que no es adecuado pensar,
El humo que se desprende de aquel calor fatal no es mi eco
Esa muerte es la del virtuoso que ha dejado legado inmortal
En palabras, en colores, en figuras y en pecado irredento.
Si he dilapidado todos los amores porque no los he tenido,
Si he perdido todas las batallas porque no las he comenzado,
Si he renunciado a todos mis caprichos en pos de un ángel herido,
Si he amenizado mi tristeza inherente con el fervor del mal recordado
Si he escrito cadenas indefinidas en donde nadie encuentra sentido…
No me queda otra opción: trazaré mi poema con tiza cerca del lago,
Esperare a la noche lluviosa que borre y limpie todo estigma roído,
Tomaré la pluma y escribiré con sangre una canción para el sino
Será su ritmo y su copla la que me matará y en agonía será tallado,
Luego una lágrima recorrerá mis memorias mientras es consumado
El acto de redención anodina para el que he sido siempre elegido,
Baladí sobre toda cosa es mi tiempo incompleto en mi mal no encontrado.
La retribución de un solo momento,
En el cual la cortina de humo se abre
Y nos vemos capaces de adivinar
El instante en que se mira la claridad
De nuestro reinicio en el tiempo.
He escogido la daga para cortar
Un par de venas que me den el aliento
Pero luego decido que no es propicio matar,
La navaja sirve a los que mueren de amor
Y en el lento expirar encuentran
El cuerpo del amado en el propio pecho.
Cortar de tajo mis manos dejaría muñones
Sangrantes que robarían mi aliento en un instante,
Pero luego decido que no es propicio matar,
Esas heridas de guerra son el símbolo de los guerreros
Que encuentran en miles de batallas una que se pierde
Aquella que quita el orgullo y extingue su sello.
El veneno es una opción fatal para escuchar en silencio
Quejidos agonizantes de toda efusión adolescente,
Pero luego decido que no es propicio matar,
La copa solo sirve a los grandes hombres con convicción
Que han hecho de la vida un trineo sin juegos
Y caen con la cabeza escondida de las manos al suelo.
Tal vez una bala sería el zumbido más bello para el final
Sonido que repique en mi azar y en la esquila de viento,
Pero luego entiendo que no es adecuado pensar,
El humo que se desprende de aquel calor fatal no es mi eco
Esa muerte es la del virtuoso que ha dejado legado inmortal
En palabras, en colores, en figuras y en pecado irredento.
Si he dilapidado todos los amores porque no los he tenido,
Si he perdido todas las batallas porque no las he comenzado,
Si he renunciado a todos mis caprichos en pos de un ángel herido,
Si he amenizado mi tristeza inherente con el fervor del mal recordado
Si he escrito cadenas indefinidas en donde nadie encuentra sentido…
No me queda otra opción: trazaré mi poema con tiza cerca del lago,
Esperare a la noche lluviosa que borre y limpie todo estigma roído,
Tomaré la pluma y escribiré con sangre una canción para el sino
Será su ritmo y su copla la que me matará y en agonía será tallado,
Luego una lágrima recorrerá mis memorias mientras es consumado
El acto de redención anodina para el que he sido siempre elegido,
Baladí sobre toda cosa es mi tiempo incompleto en mi mal no encontrado.