ASTRO_MUERTO
Poeta fiel al portal
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En el ángulo mismo del error,
En la punta del fracaso,
En la palma del miedo,
En el rostro del suceso,
En la dicha sabiendo que es desdicha
a que le acallen el duelo, iterando
en falsos protocolos sus causas,
sus verdades paseriformes con plumas
aderezadas en elocuencias e inconsistencias,
allí, donde la palabra se retuerce porque le matan,
porque le sacan mil significancias
con guadañas pulso a pulso,
allí, entonces, perros míos,
hay tumba;
Y se huele un herir de incomprensión en la sinapsis,
Y se corta el aire todavía con un verso decadente
que quiere que le arranquen del sexo la obra,
y con pinzas hasta hastiarle el enigma,
llenándole,
de sangrías, gota a gota las ansias,
de
paráfrasis, la calma,
de parálisis, el acto,
de metástasis, el alma,
por conservar
la grandeza de aquello que es cadáver
y refulge de vida,
de aquello que es masa y reflexiona profundo,
de aquello que es fractal
por sumatoria del sujeto y lo que mide,
y en conjunto,
de aquello que es la parte entre millares;
entonces, perros míos,
plantar un libro,
escribir una casa
y construir un árbol
es cuestión de lengua,
porque la voz está allí,
porque eso es lo que ha dicho.
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En el ángulo mismo del error,
En la punta del fracaso,
En la palma del miedo,
En el rostro del suceso,
En la dicha sabiendo que es desdicha
a que le acallen el duelo, iterando
en falsos protocolos sus causas,
sus verdades paseriformes con plumas
aderezadas en elocuencias e inconsistencias,
allí, donde la palabra se retuerce porque le matan,
porque le sacan mil significancias
con guadañas pulso a pulso,
allí, entonces, perros míos,
hay tumba;
Y se huele un herir de incomprensión en la sinapsis,
Y se corta el aire todavía con un verso decadente
que quiere que le arranquen del sexo la obra,
y con pinzas hasta hastiarle el enigma,
llenándole,
de sangrías, gota a gota las ansias,
de
paráfrasis, la calma,
de parálisis, el acto,
de metástasis, el alma,
por conservar
la grandeza de aquello que es cadáver
y refulge de vida,
de aquello que es masa y reflexiona profundo,
de aquello que es fractal
por sumatoria del sujeto y lo que mide,
y en conjunto,
de aquello que es la parte entre millares;
entonces, perros míos,
plantar un libro,
escribir una casa
y construir un árbol
es cuestión de lengua,
porque la voz está allí,
porque eso es lo que ha dicho.
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