Mis últimos años, los moriré en Argentina.
Por su pasión y sus besos.
Por la superficie de su mundo.
Por el amor de sus gentes.
Por el dolor involuntario que,
aquejado en las urnas,
no levanta cabeza.
Por su verbo y su adjetivo.
Por la suavidad de su línea.
Por el relieve de sus sueños.
Por su latido inflacionario.
Por la calidez de su abrigo.
Yo moriré, siempre digo,
en mi querida Argentina.
Mis últimos años, los moriré en Argentina.
Por su pasión y sus besos.
Por la superficie de su mundo.
Por el amor de sus gentes.
Por el dolor involuntario que,
aquejado en las urnas,
no levanta cabeza.
Por su verbo y su adjetivo.
Por la suavidad de su línea.
Por el relieve de sus sueños.
Por su latido inflacionario.
Por la calidez de su abrigo.
Yo moriré, siempre digo,
en mi querida Argentina.
Mis últimos años, los moriré en Argentina.
Por su pasión y sus besos.
Por la superficie de su mundo.
Por el amor de sus gentes.
Por el dolor involuntario que,
aquejado en las urnas,
no levanta cabeza.
Por su verbo y su adjetivo.
Por la suavidad de su línea.
Por el relieve de sus sueños.
Por su latido inflacionario.
Por la calidez de su abrigo.
Yo moriré, siempre digo,
en mi querida Argentina.
Mis últimos años, los moriré en Argentina.
Por su pasión y sus besos.
Por la superficie de su mundo.
Por el amor de sus gentes.
Por el dolor involuntario que,
aquejado en las urnas,
no levanta cabeza.
Por su verbo y su adjetivo.
Por la suavidad de su línea.
Por el relieve de sus sueños.
Por su latido inflacionario.
Por la calidez de su abrigo.
Yo moriré, siempre digo,
en mi querida Argentina.
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