Bolivar F. Martinez
Poeta adicto al portal
Mujer religión
No he de ser culpable si aún en su bruma,
mis ojos te buscan para complacerse.
Mis brazos se extienden como un libro abierto;
y si en ti se cierran, no he de ser culpable.
Escucho tu voz, de sabios consejos matutina fuente;
manos hacendosas de largas tareas que no se terminan,
y que con el día recomienzan siempre.
Olor a café. Mesa compartida para hablar de tiempos, para con nosotros,
que fueron mejores. En el centro flores: gardenias,
claveles, rosas y jazmines, en la porcelana
blanca como nube.
Conversamos.
Y por un instante se desaparece
el gris coronado que hay en tus sienes;
y te veo como antes, cuando tan valientes.
Rojas mariposas nacen en mi vientre,
en su vuelo ascienden y caen como lluvia
en la fina taza de un café caliente.
¿Lloras?, me preguntas. ¿Llorar? ¡Imposible!
te contesto al punto. Es tan sólo eso:
vapor condensado en la superficie de mis fríos lentes,
mientras mi alma y mente gritan un "te quiero" ,
y mientras terminas tu pausado rezo.
No he de ser culpable, si amoroso nado
en el lago extenso de tus negros ojos.
Si feliz me hundo hasta lo profundo por mirar por ellos.
No he de ser culpable,
si después de amarnos con tantos destiempos,
de las religiones, tan sólo en tí creo
No he de ser culpable si aún en su bruma,
mis ojos te buscan para complacerse.
Mis brazos se extienden como un libro abierto;
y si en ti se cierran, no he de ser culpable.
Escucho tu voz, de sabios consejos matutina fuente;
manos hacendosas de largas tareas que no se terminan,
y que con el día recomienzan siempre.
Olor a café. Mesa compartida para hablar de tiempos, para con nosotros,
que fueron mejores. En el centro flores: gardenias,
claveles, rosas y jazmines, en la porcelana
blanca como nube.
Conversamos.
Y por un instante se desaparece
el gris coronado que hay en tus sienes;
y te veo como antes, cuando tan valientes.
Rojas mariposas nacen en mi vientre,
en su vuelo ascienden y caen como lluvia
en la fina taza de un café caliente.
¿Lloras?, me preguntas. ¿Llorar? ¡Imposible!
te contesto al punto. Es tan sólo eso:
vapor condensado en la superficie de mis fríos lentes,
mientras mi alma y mente gritan un "te quiero" ,
y mientras terminas tu pausado rezo.
No he de ser culpable, si amoroso nado
en el lago extenso de tus negros ojos.
Si feliz me hundo hasta lo profundo por mirar por ellos.
No he de ser culpable,
si después de amarnos con tantos destiempos,
de las religiones, tan sólo en tí creo
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