JoanUribe
Poeta recién llegado
No existe nada más burdo que escribir
Porque las palabras por si solas nada significan,
Porque los versos que se plasman bajo anhelos imposibles
No dan calma, al contrario, intoxican
O quizá no existe nada más absurdo que vivir
Pero ya es suficiente con tener que hacerlo, mejor dejar así
Porque si uno se dispone a escribir las cosas se complican.
Se dificulta la capacidad de recibir con gusto el olvido
Porque los recuerdos siempre quedan incrustados en las hojas
Y la realidad termina por perder cualquier sentido.
No existe nada más burdo que escribir, siempre lo he sabido
Pero cuando uno empieza ya no puede retractarse
Y aunque uno siempre elige como quiere maltratarse
Preferir las letras no es la única elección, así que si no está preparado no la escoja.
No lo haga si no está dispuesto a presentarse a los demás como un vil fracasado
Que no pudo salir de la agonía porque nunca supo abrir la puerta
No componga sentimientos que terminaran por convertirse en letra muerta
Si no es tan cobarde como para no buscar con insistencia el futuro
Ni tan idiota como para no desechar de un tajo el pasado
No se enfrasque en una vida de romántico frustrado
Si no está dispuesto a soportar una que otra fantasía que termine siendo incierta.
Créame, no existe nada más burdo que escribir, que hacerlo para otra persona
Porque usted será siempre aquel pseudobohemio que nunca tuvo suerte
Así que mejor espere tranquilamente la muerte
Y no se dedique a escribir, y menos si posee suficiente dignidad
Porque si se mete en esto, o la conserva o la abandona
Aunque si la conserva debe estar dispuesto a perderla lentamente.
Porque las palabras por si solas nada significan,
Porque los versos que se plasman bajo anhelos imposibles
No dan calma, al contrario, intoxican
O quizá no existe nada más absurdo que vivir
Pero ya es suficiente con tener que hacerlo, mejor dejar así
Porque si uno se dispone a escribir las cosas se complican.
Se dificulta la capacidad de recibir con gusto el olvido
Porque los recuerdos siempre quedan incrustados en las hojas
Y la realidad termina por perder cualquier sentido.
No existe nada más burdo que escribir, siempre lo he sabido
Pero cuando uno empieza ya no puede retractarse
Y aunque uno siempre elige como quiere maltratarse
Preferir las letras no es la única elección, así que si no está preparado no la escoja.
No lo haga si no está dispuesto a presentarse a los demás como un vil fracasado
Que no pudo salir de la agonía porque nunca supo abrir la puerta
No componga sentimientos que terminaran por convertirse en letra muerta
Si no es tan cobarde como para no buscar con insistencia el futuro
Ni tan idiota como para no desechar de un tajo el pasado
No se enfrasque en una vida de romántico frustrado
Si no está dispuesto a soportar una que otra fantasía que termine siendo incierta.
Créame, no existe nada más burdo que escribir, que hacerlo para otra persona
Porque usted será siempre aquel pseudobohemio que nunca tuvo suerte
Así que mejor espere tranquilamente la muerte
Y no se dedique a escribir, y menos si posee suficiente dignidad
Porque si se mete en esto, o la conserva o la abandona
Aunque si la conserva debe estar dispuesto a perderla lentamente.
