PcWolf
Poeta que considera el portal su segunda casa
Descienden anaqueles sin juguetes
estrellándose en las miradas tristes;
hay sangre en la acera y en la retina
barata sinfonía de pesadas maderas,
cristales rebotando en los tímpanos
y congelado un lloro en la mejilla.
¿Quién anda en las alturas vaciando cielos,
quebrando ilusiones, haciendo alboroto?
El silencio lastima vientres hambrientos;
gruñidos quejosos, ojeras en los ojos,
ayer que fue en fantasía el día de hoy
escuchaba la televisión, veía la radio
el hijo atestaba trece puñaladas al padre
por haber sido pedófilo con sus hijos,
por haber asesinado a su madre mañana.
¿El experto en balística en realidad es el
niño que te dice el calibre del casquillo?
Versos violadores buscando supernovas;
nubes que adoptan formas de terror,
ambulancias, sirenas, carniceros llegan
cuando el cadáver apesta y yace sin billetera
¡Puta madre, verga, culo, chucha!
No sé qué pasa en la tierra pero el cielo tiembla.
PcWolf.
estrellándose en las miradas tristes;
hay sangre en la acera y en la retina
barata sinfonía de pesadas maderas,
cristales rebotando en los tímpanos
y congelado un lloro en la mejilla.
¿Quién anda en las alturas vaciando cielos,
quebrando ilusiones, haciendo alboroto?
El silencio lastima vientres hambrientos;
gruñidos quejosos, ojeras en los ojos,
ayer que fue en fantasía el día de hoy
escuchaba la televisión, veía la radio
el hijo atestaba trece puñaladas al padre
por haber sido pedófilo con sus hijos,
por haber asesinado a su madre mañana.
¿El experto en balística en realidad es el
niño que te dice el calibre del casquillo?
Versos violadores buscando supernovas;
nubes que adoptan formas de terror,
ambulancias, sirenas, carniceros llegan
cuando el cadáver apesta y yace sin billetera
¡Puta madre, verga, culo, chucha!
No sé qué pasa en la tierra pero el cielo tiembla.
PcWolf.
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