No soplarán los vientos, las margaritas ni los arbustos
ya cuando te desaparezcas del cuerpo,
y junto a ti las cosas y el universo
dentro de mis párpados vigilantes.
¿Cuándo volverán las imperfectas
a recostarse sobre el pasto húmedo?
¿Cuándo le quitarás tu respiro a los brazos de la tumba?
No soplarán los mares de los mares
ni ese color oleado de tu cuerpo de cubana.
Ni ese beso de ortiga fresca
que le das como gotas al alma enjaulada.
Ya se me volvieron gritos los huesos de los huesos
con ese nombre de alabastro
sembrado en cada uno de mis poros,
Si ya las noches, como guerras silenciosas entre la modorra y el deseo,
van haciéndose lentas, irrespirables, voraces.
Al menos nuestros cuerpos discuten al respecto
desnudos y distantes,
construyen borrascas en el espacio del ombligo
y levantan un discurso
en el rincón inmóvil de tu sábana de cementos.
Y el amor se ha vuelto una angustia empedrada
entre los que vamos muriendo, muriendo
entre los que vamos ganándole pasos a la tierra.
En el despertar,
no me canso de abrazar el asfalto
mientras el corazón se me transforma en silla
calendario
caballo de madera
y la sangre, en medio de la existencia,
se me vuelve esdrújula como un ópalo.
Surge entre cada dedo una galaxia
y entre cada segundo, otro segundo va lanzándose al vacío.
No soplarán los vientos, no sonará la música del otoño
tampoco correrán trenes de cenizas por nuestras venas
y los besos,
caerán como las moscas,
soporosos sobre la cloaca.
(Piano mudo.
Toalla mojada.
Un clavo en la pared.
Un escuadrón de abejas en lo errabundo.)
No soplarán los vientos ni la mitad de las palabras
ni reirán las hienas en tu ausencia
y como la ausencia, se posarán las heridas sobre la carroña
y como una herida, te correrán los años por el cuerpo
y como un pañuelo, caerá la paciencia sobre los años.
y como un paraguas, morirá la paciencia junto a la sonrisa.
y como un océano, se mecerá la sonrisa,
y en el rincón,
ese rincón de tu falda, blonda mayúscula
las campanas y la punta de tu pie sonarán
hasta que las marchitas se muevan como los vientos ausentes.
ya cuando te desaparezcas del cuerpo,
y junto a ti las cosas y el universo
dentro de mis párpados vigilantes.
¿Cuándo volverán las imperfectas
a recostarse sobre el pasto húmedo?
¿Cuándo le quitarás tu respiro a los brazos de la tumba?
No soplarán los mares de los mares
ni ese color oleado de tu cuerpo de cubana.
Ni ese beso de ortiga fresca
que le das como gotas al alma enjaulada.
Ya se me volvieron gritos los huesos de los huesos
con ese nombre de alabastro
sembrado en cada uno de mis poros,
Si ya las noches, como guerras silenciosas entre la modorra y el deseo,
van haciéndose lentas, irrespirables, voraces.
Al menos nuestros cuerpos discuten al respecto
desnudos y distantes,
construyen borrascas en el espacio del ombligo
y levantan un discurso
en el rincón inmóvil de tu sábana de cementos.
Y el amor se ha vuelto una angustia empedrada
entre los que vamos muriendo, muriendo
entre los que vamos ganándole pasos a la tierra.
En el despertar,
no me canso de abrazar el asfalto
mientras el corazón se me transforma en silla
calendario
caballo de madera
y la sangre, en medio de la existencia,
se me vuelve esdrújula como un ópalo.
Surge entre cada dedo una galaxia
y entre cada segundo, otro segundo va lanzándose al vacío.
No soplarán los vientos, no sonará la música del otoño
tampoco correrán trenes de cenizas por nuestras venas
y los besos,
caerán como las moscas,
soporosos sobre la cloaca.
(Piano mudo.
Toalla mojada.
Un clavo en la pared.
Un escuadrón de abejas en lo errabundo.)
No soplarán los vientos ni la mitad de las palabras
ni reirán las hienas en tu ausencia
y como la ausencia, se posarán las heridas sobre la carroña
y como una herida, te correrán los años por el cuerpo
y como un pañuelo, caerá la paciencia sobre los años.
y como un paraguas, morirá la paciencia junto a la sonrisa.
y como un océano, se mecerá la sonrisa,
y en el rincón,
ese rincón de tu falda, blonda mayúscula
las campanas y la punta de tu pie sonarán
hasta que las marchitas se muevan como los vientos ausentes.
