No tengo miedo de morir si es entre tus brazos,
no importará si tengo de cerca tu alma, voz de agua,
en el lecho funesto del último de mis deseos.
No me importa que se derrame la sangre de poeta,
ella quedará en las paredes de mis versos,
junto con las notas de tu rostro.
Sigue lloviendo tu aroma durante las tardes,
y cada gota es un nuevo duendecillo que se infiltra
en mi recinto, en los muros, en mi cuarto, en mí.
Mi alcoba enmudecía y se tragaba silenciosa
todos mis suplicios y desenfrenos,
como árbol del que anida sus profecías.
Resulta que estoy cansado de no tener tus rizos en la almohada,
de pronunciar tu nombre y alejarlo en el silencio,
y que sea en vano.
Ojalá que la guerra entre mi corazón y su herida
lleguen hasta tus últimos pasos,
para que puedas acabar con ella.
Sigo reptando entre los días pasados en donde sólo
se imponía en el espacio las melodías de tu voz,
las mismas ninfas que venían en la noche a obsequiarme
un nuevo milagro.
No me agrada ser paciente al esperar tus velos colineales,
pero si vienes, piel de labios, corazón aletargado,
no quedarán silencios en mi boca ni universos vacíos en mis manos
que me dejen evitarte por un nuevo instante.
No me importa morir si después de ello logro verte,
o si se acerca la seda de tus manos a tocar mi rostro,
sólo quiero tu voz de agua sobre mi pecho, junto a mí,
y cruzar el portal de tus labios.
Pero la vida y la muerte son seres antagónicos en esta parte,
y por ahora me tocó vivir
El sol coloca sus dedos en el horizonte azul
no importará si tengo de cerca tu alma, voz de agua,
en el lecho funesto del último de mis deseos.
No me importa que se derrame la sangre de poeta,
ella quedará en las paredes de mis versos,
junto con las notas de tu rostro.
Sigue lloviendo tu aroma durante las tardes,
y cada gota es un nuevo duendecillo que se infiltra
en mi recinto, en los muros, en mi cuarto, en mí.
Mi alcoba enmudecía y se tragaba silenciosa
todos mis suplicios y desenfrenos,
como árbol del que anida sus profecías.
Resulta que estoy cansado de no tener tus rizos en la almohada,
de pronunciar tu nombre y alejarlo en el silencio,
y que sea en vano.
Ojalá que la guerra entre mi corazón y su herida
lleguen hasta tus últimos pasos,
para que puedas acabar con ella.
Sigo reptando entre los días pasados en donde sólo
se imponía en el espacio las melodías de tu voz,
las mismas ninfas que venían en la noche a obsequiarme
un nuevo milagro.
No me agrada ser paciente al esperar tus velos colineales,
pero si vienes, piel de labios, corazón aletargado,
no quedarán silencios en mi boca ni universos vacíos en mis manos
que me dejen evitarte por un nuevo instante.
No me importa morir si después de ello logro verte,
o si se acerca la seda de tus manos a tocar mi rostro,
sólo quiero tu voz de agua sobre mi pecho, junto a mí,
y cruzar el portal de tus labios.
Pero la vida y la muerte son seres antagónicos en esta parte,
y por ahora me tocó vivir
El sol coloca sus dedos en el horizonte azul