Enrique Salgado.
Poeta recién llegado
Nocturno
Cineasta sin dinero, aquellas
cámaras rotas, letras a la
vanguardia, hombre sin
frustraciones no es poeta.
Lastimando el cálido canal
estrecho, la palidez de las
pieles provoca la nausea
de mis tumefactas entrañas.
Allá reside el otrora poeta
frustrado, vicioso sin vicio.
Fotógrafo sin cámara piérdeme
en tus profundidades.
El paso alegre de la masturbación
húmeda flaquea, no hay semilla que
fecunde el ovulo inmaculado.
Patetismo lastimero.
La levadura fermentada
yace en el hígado, un
pararrayos habita la vagina
profunda de Venus.
Penetrante en el recto
torcido del ano sin tocar.
Vitalidad sin vitalismo.
Enrique Salgado.
Cineasta sin dinero, aquellas
cámaras rotas, letras a la
vanguardia, hombre sin
frustraciones no es poeta.
Lastimando el cálido canal
estrecho, la palidez de las
pieles provoca la nausea
de mis tumefactas entrañas.
Allá reside el otrora poeta
frustrado, vicioso sin vicio.
Fotógrafo sin cámara piérdeme
en tus profundidades.
El paso alegre de la masturbación
húmeda flaquea, no hay semilla que
fecunde el ovulo inmaculado.
Patetismo lastimero.
La levadura fermentada
yace en el hígado, un
pararrayos habita la vagina
profunda de Venus.
Penetrante en el recto
torcido del ano sin tocar.
Vitalidad sin vitalismo.
Enrique Salgado.
