Noética Lira

Abriendo las compuertas de este compás oscuro, me he vuelto devoto a un estoicismo que me obliga a reconocer la precariedad de lo que escribo. Es un atributo fortuito que acepté con una nobleza que ahora admiro; venía en sus cláusulas un destino tan piltrafa que, con los años, asumí como mi lastre legado o mi arbitrio más consciente.

Obseso por estrechar este vacío que acongoja, dejo que los libros sean mi verdad. Cuanto más me sumerjo en estas páginas noéticas, más entiendo la inmensidad de mi tábula ignorancia; qué me preguntaría Sócrates para discernir mi dialéctica sin luz de mi riqueza cognitiva, si en cada trazo poseo una amalgama de ambas.

Exiliado del vulgo que enaltece un arte mancillado por lo viral, comprendo la inmortalidad de mi desmenuzada poesía. La guían las condenadas hijas del Sol, pero estas, en lugar de revelarme cómo exhortar las taras de la muerte, me obligan a postrarme ante esta desafinada lira que orquesta mi hueste de sombras.​