Pursang
Poeta recién llegado
I
Llueve, llueve...
Del cielo cae agua fría
de nubes preñadas de dolor;
incesante, persistente,
llueve y llueve...
Este mes de abril caen del cielo
todas las lágrimas del mundo,
perlas de agua que se revientan
al golpearse sobre la tierra seca
y crean coronas de mil puntas.
Sin saber porqué, esta primavera
se marchitan todas las flores
y se ha ensuciado el azul del cielo.
II
Gris sucio.
Nubes tan agobiantes y bajas
que estrangulan mi respirar,
nubes del mismo color gris
del plomo de las balas dum dum,
balas que matan con más dolor,
balas con una cruz en su ojiva.
Gris sucio...
gris pálido...
gris de luto,
casi negro,
como el que deja la pólvora quemada
que ensucia las manos
de los que disparan por la espalada
para robar la vida que amamos.
III
El Ángel Caído.
Esperando recuperar el aliento perdido
me quedo solo,
ahora soy víctima de La Bestia,
del Ángel Caído,
sobre nuestras cabezas
descargan los rayos de la ira,
mas yo no me resigno
y lucho,
y grito,
grito como un un loco,
mas nadie me escucha,
grito y grito...
me desgañito
hasta que mana sangre por mi boca.
Mi vida ahora es un grito eterno
que se pierde y se ahoga
entre el ruido infernal
de los vítores y aplausos
de los payasos e hijos de puta
del Circo de la Locura.
Ya no puedo más,
me dejo caer al suelo,
sin fuerzas,
tapo con mis propias manos
la más profunda de las heridas,
mana sangre a borbotones,
espesa y pegajosa;
entre mis dedos veo el rojo intenso
y aprieto todo lo que puedo...
Sé que se me escapa la vida,
mi corazón herido se rompe,
mi alma se rasga en mil jirones...
Y no se como evitarlo.
IV
¡Cuanto dolor!
¡Dios mío! ¡Cuanto dolor!
El insoportable dolor
de ver caer a un hijo al abismo,
este hijo perdido y que hipnotizado
camina con los ojos vendados
sobre el fino alambre del circo
sin red que le proteja;
el fino alambre que los funambulistas locos
han puesto en su camino
y que el no ha sabido esquivar.
DEUS IRAE, S.S. PÉREZ 2007
Llueve, llueve...
Del cielo cae agua fría
de nubes preñadas de dolor;
incesante, persistente,
llueve y llueve...
Este mes de abril caen del cielo
todas las lágrimas del mundo,
perlas de agua que se revientan
al golpearse sobre la tierra seca
y crean coronas de mil puntas.
Sin saber porqué, esta primavera
se marchitan todas las flores
y se ha ensuciado el azul del cielo.
II
Gris sucio.
Nubes tan agobiantes y bajas
que estrangulan mi respirar,
nubes del mismo color gris
del plomo de las balas dum dum,
balas que matan con más dolor,
balas con una cruz en su ojiva.
Gris sucio...
gris pálido...
gris de luto,
casi negro,
como el que deja la pólvora quemada
que ensucia las manos
de los que disparan por la espalada
para robar la vida que amamos.
III
El Ángel Caído.
Esperando recuperar el aliento perdido
me quedo solo,
ahora soy víctima de La Bestia,
del Ángel Caído,
sobre nuestras cabezas
descargan los rayos de la ira,
mas yo no me resigno
y lucho,
y grito,
grito como un un loco,
mas nadie me escucha,
grito y grito...
me desgañito
hasta que mana sangre por mi boca.
Mi vida ahora es un grito eterno
que se pierde y se ahoga
entre el ruido infernal
de los vítores y aplausos
de los payasos e hijos de puta
del Circo de la Locura.
Ya no puedo más,
me dejo caer al suelo,
sin fuerzas,
tapo con mis propias manos
la más profunda de las heridas,
mana sangre a borbotones,
espesa y pegajosa;
entre mis dedos veo el rojo intenso
y aprieto todo lo que puedo...
Sé que se me escapa la vida,
mi corazón herido se rompe,
mi alma se rasga en mil jirones...
Y no se como evitarlo.
IV
¡Cuanto dolor!
¡Dios mío! ¡Cuanto dolor!
El insoportable dolor
de ver caer a un hijo al abismo,
este hijo perdido y que hipnotizado
camina con los ojos vendados
sobre el fino alambre del circo
sin red que le proteja;
el fino alambre que los funambulistas locos
han puesto en su camino
y que el no ha sabido esquivar.
DEUS IRAE, S.S. PÉREZ 2007
