Nuestro ayer de cuervos

¿Te acuerdas aquella noche

parecida a la sangre de los mudos?

Los taxis flotaban en agua turbia

y te pintabas las uñas en el balcón.

Me decías, ven a ver cómo muere la gente.

Yo no veía a nadie; el vacío era sólo acetona y rojo carmín.



La poesía de los cables, tu ropa.

Yo era un río de ángeles muertos.

A ciertas horas la zorra cruzaba los railes

y volteaba la cabeza para mirar a los mendigos

dormidos sobre el puente.

A veces subía los escalones, se atrevía a morder.

Los trenes de mercancía eran un orgasmo de la distancia.



El amanecer tiene cuarenta y una heridas.

Cuarenta y una fotos del cáncer de la luz.

El plomo de mi lengua se destiñe

y se vuelve demasiado duro para los alicates del tiempo.

Los mendigos han desaparecido. Tu recuerdo es una zorra que hiere la pupila del silencio

y hay dioses como pelicanos

que atragantan mi alma extraviada en un delta de pobreza.

El roble que lleva tatuado nuestro ayer de cuervos

aletea sobre la pasarela

y veo cómo muere la gente.

 

Una poesía sensible y una musa hermosa capaz de ver más allá de lo que vieron tus ojos y antes.

 

Una obra llena de ingredientes donde la realidad se esconde entre ángeles muertos y cuervos, sobrecoge y asombra.
un gusto venir por tus caminos
abrazo
ladulcec

 

Excelente poema, compañero. Increíblemente penetrantes las imágenes que cargan estos versos.
¡Aplausos!

 

Un gusto pasar por sus letras , saludos

 

Una gozada de nuevo es observar tus paisajes y oler tus poemas.

Abrazos

Palmira

 

Hola Marcus, siempre me encanta como hilas las imágenes para lograr un resultado excelente, parece que nos haces navegar en tu mirada cuando se inspira, me ha gustado mucho, te dejo un saludo y gran abrazo.

 

Qué delicia leer tus versos, he navegado embelesada por ellos. Sinceramente exquisito.