Ofrenda de paz

La televisión todavía estaba encendida,

el aroma de café como única ofrenda de paz,

tú casi de espaldas, creo que yo de rodillas,

sobre una mesa familiar dos velas y una cena por cenar.


Me rendí al brindis de ignorar tu despedida,

me negué a las lagrimas sobre la alfombra, pero me sentí llorar,

tanto, que aunque mis ojos no sabían que lloraba todavía,

mi corazón se estaba secando de tanta herida bañada en sal.


Te pedí que me miraras, me arrojaste una risa,

supliqué que no me odiaras y descubriste el verbo odiar.

Intenté acercarme poco a poco a la luz de tu piel vestida

de ese escaso luto de negra seda que ocultaba tu fragilidad.


Me acerqué tanto, tan despacio, que volé junto a tu mejilla,

intenté besarte, te besé. Y tú, me quisiste besar.

Se nos derramaron los cavas, se nos suicidó la vajilla,

aterrizamos sobre un mantel viejo que supimos estrenar.


Te repetí un ´te quiero´ mil veces a los ojos y tú, una caricia.

Te arropé mil veces en mis brazos y los tuyos, me quisieron abrazar.

Te pedí un para siempre y aunque tú no me negaste alguna riña,

te prometí tanto quererte que aunque a veces no me quisieras, yo te iba a querer igual.​