gonzalitorocker
Poeta recién llegado
Olga ha muerto,
Y con ella se fueron mis horas preciosas.
Sobre una almohada de piedras crece la hiedra,
Humedecida y castigada por la sal de las lágrimas.
Al compás del sonido de una canción herida,
Olga escucha lo que parece ser un final anunciado.
Ahuyenta las moscas con su mirada intacta,
Se rehúsa a ser fotografiada, ya no quiere ser escuchada.
Es tarde para voltear la cabeza, el reloj se aceleró y ella desesperó.
Sobre la cama las sabanas la envuelven, aun vivas y llenas de tinta,
Pero Olga ya ha muerto y de su boca ya no se siente la risa
Y de sus brazos tiernos ya no soy la víctima.
http://miherviderodepalabras.blogspot.com/2011/02/olga-ha-muerto.html
Y con ella se fueron mis horas preciosas.
Sobre una almohada de piedras crece la hiedra,
Humedecida y castigada por la sal de las lágrimas.
Al compás del sonido de una canción herida,
Olga escucha lo que parece ser un final anunciado.
Ahuyenta las moscas con su mirada intacta,
Se rehúsa a ser fotografiada, ya no quiere ser escuchada.
Es tarde para voltear la cabeza, el reloj se aceleró y ella desesperó.
Sobre la cama las sabanas la envuelven, aun vivas y llenas de tinta,
Pero Olga ya ha muerto y de su boca ya no se siente la risa
Y de sus brazos tiernos ya no soy la víctima.
http://miherviderodepalabras.blogspot.com/2011/02/olga-ha-muerto.html
