Werner
Poeta recién llegado
Vi como murió el minuto
el minuto que me hizo más viejo
mientras el silencio permanecía ajeno
y es que en la oscuridad la luz esta ausente.
¿Qué misterios esconden tu sonrisa?
¿Acaso el alma llora bajo la sensatez?
y ¿quién busca el misterio de la noche?
¿acaso alguna estrella te llevará a casa?
La luna es simplemente una roca
flotante en el cielo, inútil, inhabitable, sin vida
entonces porque le invento tanta hermosura
y me admiro cuando me ve directamente.
Pero no ves la belleza en la locura
que cuerdo nunca podría pintar mis palabras
pero arte es arte para el que lo aprecia
para el que lo entiende
para el otro , el que esta junto a el,
no es mas que rayas y círculos,
basura colgando de una pared
basura impresa con tinta y papel.
Once minutos después del minuto que murió
me pregunto si los perdí, si los desperdicié
once minutos me tomó escribir,
quizá a ti te tome dos para leerlo
uno para juzgarme y quizá
once minutos para olvidar.
el minuto que me hizo más viejo
mientras el silencio permanecía ajeno
y es que en la oscuridad la luz esta ausente.
¿Qué misterios esconden tu sonrisa?
¿Acaso el alma llora bajo la sensatez?
y ¿quién busca el misterio de la noche?
¿acaso alguna estrella te llevará a casa?
La luna es simplemente una roca
flotante en el cielo, inútil, inhabitable, sin vida
entonces porque le invento tanta hermosura
y me admiro cuando me ve directamente.
Pero no ves la belleza en la locura
que cuerdo nunca podría pintar mis palabras
pero arte es arte para el que lo aprecia
para el que lo entiende
para el otro , el que esta junto a el,
no es mas que rayas y círculos,
basura colgando de una pared
basura impresa con tinta y papel.
Once minutos después del minuto que murió
me pregunto si los perdí, si los desperdicié
once minutos me tomó escribir,
quizá a ti te tome dos para leerlo
uno para juzgarme y quizá
once minutos para olvidar.
