OrdalÍa del poeta ido

GUILLEMAN dijo:

[FONT=&quot]ORDALÍA DEL POETA IDO​

​

[FONT=&quot]A Clara, con una punzada
[FONT=&quot]en el corazón


[FONT=&quot]Omega

[FONT=&quot]Hasta mi ciudad vegetal y fantasma
[FONT=&quot]llegó ayer a mis oídos, poeta,
[FONT=&quot]que tu último suspiro
[FONT=&quot]besó los desiertos de Egipto
[FONT=&quot]mientras la sangre vertida por tu mano
[FONT=&quot]cantaba a borbotones calcinados
[FONT=&quot]la parábola del polvo vienes
[FONT=&quot]y en arena te convertirás.

[FONT=&quot]En la trasnoche fraterna de tu memoria,
[FONT=&quot]cuando alguien inconmensurable
[FONT=&quot]pasó la página del cielo estrellado,
[FONT=&quot]vi el hilo de plata de la música
[FONT=&quot]del universo en movimiento,
[FONT=&quot]anudado a la ofrenda de tu corazón[FONT=&quot].

[FONT=&quot]Con el rumor oscuro de tu partida,
[FONT=&quot]me asaltaron los mil tentáculos
[FONT=&quot]de tu piedra filosofal,
[FONT=&quot]simiente de tu insomnio inmolado:
[FONT=&quot]¿Acaso hay cuchillada más alta,
[FONT=&quot]más profunda,
[FONT=&quot]más incisiva,
[FONT=&quot]que el alma de un poeta?

[FONT=&quot]Alpha

[FONT=&quot]Ahora que los escarabajos dorados
[FONT=&quot]acometerán a bocanadas
[FONT=&quot]tu recuerdo en el mundo, poeta,
[FONT=&quot]me arremeten tus demonios insepultos:
[FONT=&quot]¿Encarnaba en la poesía tu alma
[FONT=&quot]o en cada verso tuyo
[FONT=&quot]se descifraba el alma
[FONT=&quot]del hondo universo?

[FONT=&quot]La memoria desgrana de tus versos,
[FONT=&quot]bailarines incontinentes,
[FONT=&quot]cataratas de palabras
[FONT=&quot]sobre las teclas blanquinegras
[FONT=&quot]del pentagrama de tus poemas.

[FONT=&quot]¿Qué maraña urdida en el corazón
[FONT=&quot]enlaza la tintineante melodía de un piano,
[FONT=&quot]o el desgarre afilado de un violín,
[FONT=&quot]con la despiadada poesía?

[FONT=&quot]Tu corazón de bardo tendía
[FONT=&quot]los puentes de tal paradoja
[FONT=&quot]entre los pliegues grises de la noche
[FONT=&quot]y los pezones ojerosos de la aurora.

[FONT=&quot]¿Acaso están hechos los poetas
[FONT=&quot]del mismo material sonoro
[FONT=&quot]que el esqueleto de una lágrima,
[FONT=&quot]tendido al sol del desierto?

[FONT=&quot]Tu pregunta enconaba
[FONT=&quot]con sediciosa malicia en el verso:
[FONT=&quot]¿Son los poetas el eco
[FONT=&quot]que Dios relegó
[FONT=&quot]cuando selló su voz
[FONT=&quot]en el anochecer de la creación?

[FONT=&quot]¿Acaso no son los poetas,
[FONT=&quot]y no las esterlinas,
[FONT=&quot]el canto de la humanidad;
[FONT=&quot]la guitarra, el violín
[FONT=&quot]y el piano del universo,
[FONT=&quot]¿Por ventura, no lo son?


[FONT=&quot]Betha

[FONT=&quot]¡Ay, poeta ido! Tú y tu hambre voraz
[FONT=&quot]de música visible: la poesía.

[FONT=&quot]El sonido de tus huesos crepitantes
[FONT=&quot]entonará ahora el son del infinito.

[FONT=&quot]¿No te bastaba el cantar
[FONT=&quot]del viento y de la lluvia?

[FONT=&quot]¿No te alcanzabas tú mismo,
[FONT=&quot]cuando escribías desnudo,
[FONT=&quot]moribundo sobre la piel del desierto,
[FONT=&quot]empapado en tu sangre bajo la luna llena?
[FONT=&quot]¿Así de insaciables son los poetas?

[FONT=&quot]Merecías la dádiva del odio, poeta:
[FONT=&quot]te confundieron con Epimeteo,
[FONT=&quot]frente al pico de águila de tus textos,
[FONT=&quot]que firmabas: “Prometeo Cadena”,
[FONT=&quot]falazmente conspicuo y coral.

[FONT=&quot]Tus manos, tus versos, tu cátedra,
[FONT=&quot]entretejían con lucernas
[FONT=&quot]los arpegios de un poema
[FONT=&quot]y las notas ultrasonoras
[FONT=&quot]de la canción del silencio
[FONT=&quot]presa en la orquídea eterna de la alborada.

[FONT=&quot]Tus dedos componían los encajes
[FONT=&quot]de los bordes del universo pendiente
[FONT=&quot]que Dios heredó a los poetas
[FONT=&quot]cuando absolvió la creación
[FONT=&quot]en el indispensable séptimo día.

[FONT=&quot]Poeta suicida: ¿quién enlutará ahora
[FONT=&quot]con luz negra el firmamento?

[FONT=&quot]Esa tarea que Dios dejó
[FONT=&quot]en el tintero infinito,
[FONT=&quot]¡tú, por cuenta y gusto,
[FONT=&quot]por arte y por desangre,
[FONT=&quot]la tomaste tan a pecho!

[FONT=&quot]¿Quién pintará ahora
[FONT=&quot]de luz la oscuridad?

[FONT=&quot]¡A pulir la obra de Dios;
[FONT=&quot]a perfeccionar la belleza del cosmos!,
[FONT=&quot]pregonaba tu caballo de batalla
[FONT=&quot]en la guerra de la oscuridad, poeta.

[FONT=&quot]Por eso hoy tu recuerdo relámpago
[FONT=&quot]me parte el alma como un rayo.

[FONT=&quot]Pero una certeza me consuela:
[FONT=&quot]algún día el Señor de los Universos
[FONT=&quot]te pasará la factura
[FONT=&quot]por tu irreverencia y frenesí.

[FONT=&quot]Gamma

[FONT=&quot]Que los poetas son
[FONT=&quot]los encriptados guardianes
[FONT=&quot]del domo de diamantes del universo,
[FONT=&quot]repetías, poeta.

[FONT=&quot]Que los poetas son los parlantes
[FONT=&quot]de la música que desparraman en su giro
[FONT=&quot]las estrellas y los astros incesantes.

[FONT=&quot]¡Canten, canten poetas, canten!, requerías.

[FONT=&quot]¿Qué otra cosa más infinita
[FONT=&quot]que un hermoso poema
[FONT=&quot]hay sobre la tierra?

[FONT=&quot]Hijos del canto del reino eterno, los vates.

[FONT=&quot]La alarma urgente
[FONT=&quot]para despertar a la vida;
[FONT=&quot]tu última trova, suena con afán, poeta:

[FONT=&quot]“Si no sientes correr la poesía por tus venas,
[FONT=&quot]deja que tus venas corran por la vida.

[FONT=&quot]El discernimiento vano
[FONT=&quot]de ser y estar aquí
[FONT=&quot]sin saber que, en verdad,
[FONT=&quot]no eres nada si no estás allá,
[FONT=&quot]será tu guillotinada lateral.

[FONT=&quot]Ahora, en este instante dislocado:
[FONT=&quot]¡abre las voces de tu sangre
[FONT=&quot]a la canción exterminia del universo!

[FONT=&quot]¿La hebra del cabello de una mujer hermosa
[FONT=&quot]no canta cada vez que ella cepilla
[FONT=&quot]esa sinfonía enmarañada que es su cabellera?

[FONT=&quot]Trashumante de pieles, de labios,
[FONT=&quot]de versos y de universos,
[FONT=&quot]tú navegas, poeta,
[FONT=&quot]en el mar de la re-creación.

[FONT=&quot]Eres la voz del universo, poeta.
[FONT=&quot]¿Qué será de él, ay, si desfallece tu canto?

[FONT=&quot]Si no vibra en ti un poema,
[FONT=&quot]el viento que gira en la noche
[FONT=&quot]cantará en su movimiento.
[FONT=&quot]O quizá, desaprensivo poeta,
[FONT=&quot]un ínfimo grillo, un ruiseñor,
[FONT=&quot]un lobo cantará por ti.

[FONT=&quot]Melómano sin piedad,
[FONT=&quot]el infinito [FONT=&quot]acaricia el corazón
[FONT=&quot]de aquel que le canta;
[FONT=&quot]o lo estruja hasta asfixiarlo
[FONT=&quot]cuando no escucha su voz.

[FONT=&quot]Tú cosechas el sonido,
[FONT=&quot]uva madura del firmamento,
[FONT=&quot]y lo decantas en canción
[FONT=&quot]con tus rimas y tus versos.

[FONT=&quot]Tú, poeta, pálido retrato de Dios
[FONT=&quot]entramado con palabras.

[FONT=&quot]En tu canto los pianos alumbran
[FONT=&quot]bajeles que llegan a tus labios
[FONT=&quot]repletos de espejos premonitorios
[FONT=&quot]que reflejan el lado oculto de las cosas.

[FONT=&quot]¿Acaso esperas que un lucero desove luz
[FONT=&quot]sobre un árbol nevado de palomas
[FONT=&quot]para encontrar poesía y cantarla?

[FONT=&quot]¿No te encandila el millar de flores
[FONT=&quot]que grita poseso en cada jardín?

[FONT=&quot]Insensatos los ojos que no ven
[FONT=&quot]poesía en cada luciérnaga;
[FONT=&quot]que no huelen exactos perfumes
[FONT=&quot]en cada número
[FONT=&quot]de la trigonometría del arcoiris.

[FONT=&quot]En cada vestido que la luna
[FONT=&quot]usa temporalmente;
[FONT=&quot]en cada terremoto, en cada huracán
[FONT=&quot]asustado de su propia centrífuga;
[FONT=&quot]en el rumor atormentado
[FONT=&quot]de los ríos torrentosos;
[FONT=&quot]en el arrebol del lomo de los manatíes
[FONT=&quot]bajo el sol furtivo del atardecer;
[FONT=&quot]allí, trémula, reposa la poesía.

[FONT=&quot]Sólo el poeta alumbra música evidente;
[FONT=&quot]aquel que acuna el rumor
[FONT=&quot]del arrebol y el huracán dentro de sí,
[FONT=&quot]en sus venas, en su alma sin bordes.”


[FONT=&quot]Epsilon

[FONT=&quot]Aún después de muerta,
[FONT=&quot]cercena el doble filo de luz
[FONT=&quot]del acero de tu palabra, poeta:
[FONT=&quot]hay cuchilladas de rayo en tu penumbra;
[FONT=&quot]detrás de tu sol ennegrece la sombra.

[FONT=&quot]La belleza, la bondad y la maldad
[FONT=&quot]no provenían de ti; hervían en ti
[FONT=&quot]desde el amanecer
[FONT=&quot]de los deshielos de la luz celeste.

[FONT=&quot]El poeta diseña a madrugada limpia
[FONT=&quot]los paralelos del reflejo curvo
[FONT=&quot]de la cintura elíptica que figuran
[FONT=&quot]los labios ardientes del universo.

[FONT=&quot]El poeta habita a las puertas del Todo
[FONT=&quot]donde mora Dios sin escuchar nada
[FONT=&quot]y canta el coro del silencio.

[FONT=&quot]Desdichados rapsodas han dicho
[FONT=&quot]que Dios es inalcanzable,
[FONT=&quot]que su gruta de luz
[FONT=&quot]tiene rutas extravías de acceso.

[FONT=&quot]Tú proclamabas:
[FONT=&quot]¡la poesía es el hilo de Ariadna!

[FONT=&quot]¿Acaso algún poeta no ha besado
[FONT=&quot]los labios de una mujer bella?
[FONT=&quot]Allí están Dios, el universo y el poema.

[FONT=&quot]Zeta

[FONT=&quot]El poeta que no escucha
[FONT=&quot]en cada río una sinfonía
[FONT=&quot]y en cada sinfonía una cosmogonía;
[FONT=&quot]en cada pálpito de primavera
[FONT=&quot]la matemática precisa y preciosa
[FONT=&quot]del universo en movimiento
[FONT=&quot]tiene los mil oídos del tapial chino.

[FONT=&quot]Sólo a través de los ojos de Dios,
[FONT=&quot]y de los inmolados poetas,
[FONT=&quot]se vislumbra el verdadero universo.

[FONT=&quot]Pero, ¡quién va a hacerte caso!, poeta.
[FONT=&quot]Quién, si tu ambrosía envenena.

[FONT=&quot]Todos los poemas del mundo
[FONT=&quot]ya han sido escritos
[FONT=&quot]desde el principio de la creación, decías:
[FONT=&quot]No hay poetas creadores.

[FONT=&quot]Una paletada de sol sobre el rosado infinito
[FONT=&quot]de las mejillas de un infante;
[FONT=&quot]las marejadas de una pupila verde,
[FONT=&quot]una luna llena colgada en azul;
[FONT=&quot]mirar a una mujer hermosa
[FONT=&quot]ataviada nada más en su desnudez
[FONT=&quot]con la madre perla húmeda de sus dientes
[FONT=&quot]que sonríe entre sus labios
[FONT=&quot]a la luz de una vela coqueta,
[FONT=&quot]y percibir únicamente
[FONT=&quot]la insondable profundidad de sus ojos
[FONT=&quot]es la verdadera poesía, apuñalabas.

[FONT=&quot]Eta

[FONT=&quot]Poesía es el atajo apóstata
[FONT=&quot]que lleva desde el mundo,
[FONT=&quot]directo al corazón humano,
[FONT=&quot]el encanto escondido desde siempre;
[FONT=&quot]es el requiebro del viento,
[FONT=&quot]escultor que se ha curvado,
[FONT=&quot]trás millones de años
[FONT=&quot]de giros superpuestos,
[FONT=&quot]en la cadera de las palmeras
[FONT=&quot]y en la cintura de las mujeres.

[FONT=&quot]Es encontrar miles de colores
[FONT=&quot]en el vientre de la oscuridad.

[FONT=&quot]Poesía es el alma
[FONT=&quot]de la humanidad desnuda
[FONT=&quot]bajo una llovizna de luceros;
[FONT=&quot]la caricia de un beso púrpura
[FONT=&quot]sobre la piel de tu acerado corazón;
[FONT=&quot]la nostalgia de la cabellera
[FONT=&quot]de una mujer amada
[FONT=&quot]que te envía su aroma ausente
[FONT=&quot]sobre el plumaje despiadado
[FONT=&quot]de cualquier viento peregrino.

[FONT=&quot]Es tu propio grito acongojado,
[FONT=&quot]disfrazado de otros gritos jubilosos.


[FONT=&quot]Alpha[FONT=&quot] y Omega

[FONT=&quot]El poeta no mira la melena cósmica
[FONT=&quot]del cometa incendiado transeúnte,
[FONT=&quot]detrás del embarazo inconcluso
[FONT=&quot]de la media luna turquesa,
[FONT=&quot]sino presiente como se entrelazan
[FONT=&quot]el alfa y el omega en esa boda de luz,
[FONT=&quot]símbolo repetido en la cepa de la magia,
[FONT=&quot]en los ochos abrazados de la hiedra,
[FONT=&quot]en la cópula del delfín con el mar azul
[FONT=&quot]o en el vacío y la plenitud de la nada y el todo;
[FONT=&quot]de lo transitorio y lo perpetuo.

[FONT=&quot]Sabe que así como en lo alto en lo hondo;
[FONT=&quot]que no hay islas existenciales;
[FONT=&quot]que una redecilla invisible imbrica todo
[FONT=&quot]con el alma azul del Infinito,
[FONT=&quot]de cuya coronaria cuelgan,
[FONT=&quot]racimos de uvas vitales,
[FONT=&quot]todas las ánimas del universo
[FONT=&quot]y del vasto universo de universos;
[FONT=&quot]Sabe que la misma luz destella
[FONT=&quot]en el corazón humano
[FONT=&quot]y en el núcleo de las estrellas.

[FONT=&quot]El poeta se alimenta
[FONT=&quot]de la luz maga del firmamento
[FONT=&quot]y el cosmos frío bebe
[FONT=&quot]del destello tenue de los bardos.

[FONT=&quot]Es el puente distendido
[FONT=&quot]entre el alfa y el omega;
[FONT=&quot]sobre el anillo sideral
[FONT=&quot]que va al Nunca
[FONT=&quot]y también a la Eternidad.

[FONT=&quot]Te robo los versos, poeta ausente:
[FONT=&quot]No te harán falta en tu nuevo espacio,
[FONT=&quot]vertiente eterna de poesía
[FONT=&quot]y cofre fecundo del tesoro
[FONT=&quot]de la palabra creadora de luz.

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GUISE dijo:

interesante, muy original y largo, grato leerle

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Ciela dijo:

Qué riqueza... qué fecundidad ... y qué alegría homóloga le provocará este Poemazo a Ña Claridad. Así llamo yo a nuestra querida poeta, Clara Schoenborn.


Estrellas extensas e intensas. Un abrazo, Guilleman. Y otro para Clara.

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Vevero dijo:

que maravillas que obra tu pluma!! Me parece estar sumergida en un mundo fantástico donde la palabra tiene status propio por el simple hecho de ser palabra.
te felicito
Besos

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Clara Schoenborn dijo:

Guilleman: he leído tu poema con completa emoción pero también perplejidad, porque estos días he pensado mucho en la muerte y me dejan estupefacta algunos de tus versos.
Por otro lado, siento que en tu poema la poesía es la reina y eso me llega al alma, a este corazón que la lleva a cuestas desde la infancia.
Bendito el instante en que ella llegó a mí y bendito también el momento en que me escogiste entre todos los seres humanos que te rodean para dedicarme este lujo de poema. Lo siento grande, que me arropa y me envuelve cálidamente con palabras mágicas e iluminadas.Las palabras: aquello que más amo.
Te mando todo mi afecto y todos los abrazos que soy capaz de dar y mi agradecimiento eterno.

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