Xuacu
Poeta que considera el portal su segunda casa
PAISAJES. DIANA XXVI.
Que no dibuja la pena en el alma,
cuando el lamento de un suspiro,
es color, en la paleta de un plano,
donde las curvas se marcan
en la mano que sujeta el arco iris.
Patriarcas sin tierra y despojados
de la grandeza de una gloria blanca,
no os reviste la pureza, no sois
parte de una misa cantada,
caísteis en el remoto del tiempo
y cubrieron se el negro
con el velo que portabais,
extendido del sufrimiento,
la única opción que dejo el cielo,
fue matar a la vida y sus pasajes,
con el fuego de un infierno, cruel.
Vírgenes sin semblante, ni de blanco
son andantes y lo poco que reflejan.
es la luz que traspasa el corazón
de una tiniebla, que se queda dispersa,
en los umbrales de las cuevas,
monjes desposeídos de su cruz
y del verbo divino, rasgan de sus hábitos
el polvo con olor a incienso, de los caminos,
que su infinito termina, en el finito de sus paisajes,
Poseída de toda naturaleza idílica,
cubren tus horizontes aquellos parajes,
donde la boca fría del sueño oscuro,
no deja saliva en tus fuentes,
arrima las luces estelares, el universo,
para que los absorba los agujeros negros
de esos ojos, Diana, que cubren de talento
la cara oculta de los planetas.
Las aguas bravas de los cielo, riegan de vida
tu salvaje mundo, Cazadora, te besan la boca
las gotas te hacen engarces por todo tu cuerpo,
más abajo, esta el lamento muerto,
allí donde el agua es sangre, donde
se navega en la barca que lo arrolla todo,
hasta el pensamiento de uno mismo,
todo es movimiento continuo no hay reposo
ni estaciones donde pueda descansar el alma,
no tiene regiones, todo son montañas
sin vello, sin pubis, a degüello rasuradas,
que sino tiene ojos el infierno,
tiene nariz y boca, para oler los perfumes
que emanan de tus paisajes y coger
con la punta de la lengua, una gota
de hermosura, del sudor de tu frente.
Que no dibuja la pena en el alma,
cuando el lamento de un suspiro,
es color, en la paleta de un plano,
donde las curvas se marcan
en la mano que sujeta el arco iris.
Patriarcas sin tierra y despojados
de la grandeza de una gloria blanca,
no os reviste la pureza, no sois
parte de una misa cantada,
caísteis en el remoto del tiempo
y cubrieron se el negro
con el velo que portabais,
extendido del sufrimiento,
la única opción que dejo el cielo,
fue matar a la vida y sus pasajes,
con el fuego de un infierno, cruel.
Vírgenes sin semblante, ni de blanco
son andantes y lo poco que reflejan.
es la luz que traspasa el corazón
de una tiniebla, que se queda dispersa,
en los umbrales de las cuevas,
monjes desposeídos de su cruz
y del verbo divino, rasgan de sus hábitos
el polvo con olor a incienso, de los caminos,
que su infinito termina, en el finito de sus paisajes,
Poseída de toda naturaleza idílica,
cubren tus horizontes aquellos parajes,
donde la boca fría del sueño oscuro,
no deja saliva en tus fuentes,
arrima las luces estelares, el universo,
para que los absorba los agujeros negros
de esos ojos, Diana, que cubren de talento
la cara oculta de los planetas.
Las aguas bravas de los cielo, riegan de vida
tu salvaje mundo, Cazadora, te besan la boca
las gotas te hacen engarces por todo tu cuerpo,
más abajo, esta el lamento muerto,
allí donde el agua es sangre, donde
se navega en la barca que lo arrolla todo,
hasta el pensamiento de uno mismo,
todo es movimiento continuo no hay reposo
ni estaciones donde pueda descansar el alma,
no tiene regiones, todo son montañas
sin vello, sin pubis, a degüello rasuradas,
que sino tiene ojos el infierno,
tiene nariz y boca, para oler los perfumes
que emanan de tus paisajes y coger
con la punta de la lengua, una gota
de hermosura, del sudor de tu frente.
Juanjota.
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:: anda, dí que sí, di que sí...
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