prisionero inocente
Poeta que considera el portal su segunda casa
Es la herida de la noche ese pájaro cantando,
es sangre que habla.
La atención sobre el reloj del alma,
preguntándome si es verdad,
si tengo razón por lo menos en los latidos,
o el tiempo me hace una jugada....
Siento haberse tomado de mi
la muerte el ultimo café amargo,
siento haber quedado como una taza vacía,
con todo el azucar al fondo.
Pajarito, pajarito,
que no dejas mis lagrimas caer,
tus alas atormentan por dentro el aire que respiro,
soy la jaula de tu querer.
es sangre que habla.
La atención sobre el reloj del alma,
preguntándome si es verdad,
si tengo razón por lo menos en los latidos,
o el tiempo me hace una jugada....
Siento haberse tomado de mi
la muerte el ultimo café amargo,
siento haber quedado como una taza vacía,
con todo el azucar al fondo.
Pajarito, pajarito,
que no dejas mis lagrimas caer,
tus alas atormentan por dentro el aire que respiro,
soy la jaula de tu querer.
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