Pajaros

La pajarilla de papa a muerto,
verde, con su pico doblado,
fría , dura, ha partido.
Mas de once años en la familia.
Y mi padre llora como un niño.
su mejor amiga lo abandono.

Como el recuerdo de su madre,
como la gata negra
que lo visito algún día,
como el pájaro de mal agüero
que le gritaba en el cerro
que venían malas noticias.

Como el gallo blanco, que se murió
enredándose el cuello
con un lazo por que quería,
alcanzar su comida.

Como los tantos pájaros que tuvo,
blancos, amarillos y azules,
ahora se ha ido uno verde.
Y lo entierra en el bote de basura,
o tal vez ,en el jardín de piedras de su casa.

Recordando,
aquella vez como también
enterró en una palmera ,
de alguna playa desierta
a su fiel amigo,
que le aguantaba sus borracheras
y acompañaba a su hija
en sus aventuras tristes de aquellos días.

Ahora parte a su trabajo, triste.
No quiere hablar conmigo.

 

Por que a veces las cosas no por más pequeñas son menos importantes o encierran menos amor, no entiendo como estaba tu poema sin comentarios, en fin....tengo alguna idea, un saludo fue un placer pasar por tus versos.

 

me parece muy bueno me gusta, una especie de ficción cotidiana, no es algo nuevo que no hace falta pero es muy ingenioso, saludos nena.