Ronesway
Poeta recién llegado
En ésta, mi, nuestra,
tuya, de ellos, de nadie,
en esta realidad,
sobran, desbordan
los poemas de amor
creados con intenciones
de bordar emociones,
de ligarlas a un papel,
donde las palabras vuelan
y no se habla mas que del
amor.
Cansados son, todos aquellos
que de musas son carentes,
que en su corazón de piedra
solo brilla lo inerte y cruel.
Cansados son, tambien
aquellos que los libros y papiros
exitaron su alma y no necesitan
del amor.
Pues aquí, allá, en medio,
la lluvia arremete voraz
con música enamorada
que perfora oidos y entristece
a quellos que nunca,
o no creemos o no sabemos,
pues nuestra clausura niega
sabia y dura, a ese efímero
sentimiento rosa
llamado amor.
tuya, de ellos, de nadie,
en esta realidad,
sobran, desbordan
los poemas de amor
creados con intenciones
de bordar emociones,
de ligarlas a un papel,
donde las palabras vuelan
y no se habla mas que del
amor.
Cansados son, todos aquellos
que de musas son carentes,
que en su corazón de piedra
solo brilla lo inerte y cruel.
Cansados son, tambien
aquellos que los libros y papiros
exitaron su alma y no necesitan
del amor.
Pues aquí, allá, en medio,
la lluvia arremete voraz
con música enamorada
que perfora oidos y entristece
a quellos que nunca,
o no creemos o no sabemos,
pues nuestra clausura niega
sabia y dura, a ese efímero
sentimiento rosa
llamado amor.
