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Palabras del agua de un frankenstein

Eve V.Gauna Piragine

Poeta recién llegado


PALABRAS DEL AGUA DE UN FRANKENSTEIN





Estoy escribiendo con mi aliento
en los pétalos de todas las flores
se enterará el rocío a la mañana
entonces el murmullo del agua
al llegarse hasta tus oídos
irá a contarte estos secretos
que nacieron por capricho del destino.
Existe un alma cincelada por tormentos
en un cuerpo sufrido aprisionada
que conoció el delirio del deseo
con tan solo reflejarse en tu mirada.
Que en la locura de las noches te soñó
encontrándote en la amarga potestad
de las sombras y sus miedos tenebrosos
y te vió surgir de todas ellas
como si fueras vida en llamaradas
derramándote a raudales generosos
desde la esencia misma de las lámparas,
Que te amó más allá del amor
traspasando los limites de lo humano
y aceptó sin dudar ni temer
el desahucio de querer de esta manera
ofrendando como tributo a tu ser
lo poco que quedaba de lo que era.
Al escuchar del agua estas palabras
pensarás que fueron meras fantasías
nacidas de una confusión febril
o del sentir martirizado de un corazón
huraño refugiado en cobardías.
Pero no llegarás a entender
que quien te está amando
lleva en la piel las heridas
de las astillas horrendas del pasado
y carga los maderos y los clavos
en un vano intento de pagar
aùn a conciencia de saber
que estas deudas que cargan sus espaldas
rinden cuenta sobre sus errores
a la muerte y no ante los hombres.
He tenido que rearmar tantas veces
mis pedazos muertos mutilados
que hoy solo verías en lo que soy
la versión de un Frankenstein grotesco.
Pero ya ves, hasta un monstruo puede amar
y dejarte el intento de un poema
entre los pétalos de las flores y sus mieles
esperando que el agua mañana te lo cuente.

Eve V.Gauna Piragine
 


PALABRAS DEL AGUA DE UN FRANKENSTEIN





Estoy escribiendo con mi aliento
en los pétalos de todas las flores
se enterará el rocío a la mañana
entonces el murmullo del agua
al llegarse hasta tus oídos
irá a contarte estos secretos
que nacieron por capricho del destino.
Existe un alma cincelada por tormentos
en un cuerpo sufrido aprisionada
que conoció el delirio del deseo
con tan solo reflejarse en tu mirada.
Que en la locura de las noches te soñó
encontrándote en la amarga potestad
de las sombras y sus miedos tenebrosos
y te vió surgir de todas ellas
como si fueras vida en llamaradas
derramándote a raudales generosos
desde la esencia misma de las lámparas,
Que te amó más allá del amor
traspasando los limites de lo humano
y aceptó sin dudar ni temer
el desahucio de querer de esta manera
ofrendando como tributo a tu ser
lo poco que quedaba de lo que era.
Al escuchar del agua estas palabras
pensarás que fueron meras fantasías
nacidas de una confusión febril
o del sentir martirizado de un corazón
huraño refugiado en cobardías.
Pero no llegarás a entender
que quien te está amando
lleva en la piel las heridas
de las astillas horrendas del pasado
y carga los maderos y los clavos
en un vano intento de pagar
aùn a conciencia de saber
que estas deudas que cargan sus espaldas
rinden cuenta sobre sus errores
a la muerte y no ante los hombres.
He tenido que rearmar tantas veces
mis pedazos muertos mutilados
que hoy solo verías en lo que soy
la versión de un Frankenstein grotesco.
Pero ya ves, hasta un monstruo puede amar
y dejarte el intento de un poema
entre los pétalos de las flores y sus mieles
esperando que el agua mañana te lo cuente.

Eve V.Gauna Piragine








Es un buen poema, muy contemporáneo, el título se desprende en el inicio del poema, pero lo retoma al final con una comparación fabulosa con la maravillosa obra de Mary Shelley. Me ha gustado por la sencillez del mismo y por la espontaneidad con la que fue concebido, saludos, espero poder dejar repu, que pases bien y chispas estelares a tu pluma---


*Mary Wollstonecraft Shelley (1797-1851), novelista inglesa, hija del filósofo británico William Godwin y de la escritora y feminista Mary Wollstonecraft. Nació en Londres y recibió una educación privada. Conoció al joven poeta Percy Bysshe Shelley en mayo de 1814 y dos meses más tarde abandonó Inglaterra con él. Cuando la primera esposa de Shelley murió, en diciembre de 1816, la pareja contrajo matrimonio. En 1818 Mary publicó la primera y más importante de sus obras, la novela Frankenstein o el moderno Prometeo. Esta obra, un logro más que notable para una autora de sólo 20 años, se convirtió de inmediato en un éxito de crítica y público. La historia de Frankenstein, estudiante de lo oculto y de su criatura subhumana creada a partir de cadáveres humanos, ha sido llevada al teatro y al cine en varias ocasiones. Ninguna de sus obras posteriores alcanzó la popularidad o la excelencia de esta primera, pese a que escribió otras cuatro novelas, varios libros de viajes, relatos y poemas. Su novela El último hombre (1826), considerada lo mejor de su producción, narra la futura destrucción de la raza humana por una terrible plaga. Lodore (1835) es una autobiografía novelada. Tras la muerte de su esposo, en 1822, Mary se dedicó a difundir la obra del poeta. Publicó así sus Poemas póstumos (1824) y editó sus Obras poéticas (1839) con valiosas y detalladas notas.
 
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