Lo vi de repente esta tarde, viniste hasta mi... extrañamente
y al comprender tu recuerdo, comprendí también mi vida entera,
casi no me conoces y dudo que vayas a conocerme más
el tiempo se diluye y se acaba, mientras la distancia vive
todavía dudo si debo plasmar en este papel tales verdades
porque no tengo claro que debas jamás leer mis pensamientos,
si tuviese la seguridad de que nunca más he de enfrentarme a tus ojos
metería todos estos retales de esperanzas oscuras en un sobre sellado
y te lo remitiría, para que sepas cuales partes de mi más te amaron...
pero me resulta difícil sobrellevar tu ausencia,
y lo intento, simplemente convirtiéndola en literatura,
pero me temo que no sabría dosificártela, para que la leas
y un mal día te imaginaría cubierta de un montón de letras
sin fechas ni registros, en un caos de lamentos mal expresados;
la triste papelera de la esquina de mi cuarto,
ella sabe demasiado de mis malos derroteros
porque ella tiene papeles arrugados, e interpretados
como lo que verdaderamente son, solo arrugas de mi vida,
frases muy claras, provinentes de horas mías, muy oscuras,
puede que yo las haya convertido torpemente en literatura,
ni siquiera me siento culpable ni dueño de sus intenciones,
porque puede que mi forma de expresarme no sea literatura
pero sé con toda certeza, que sí que son arrugas de mi ser,
y te solicito, que no trates de interpretar todos mis desvaríos,
mi necesidad de hablar contigo permanece clara,
pero mi forma de expresarla elige letras mancilladas,
el agua sale de las fuentes transparente y con el honor limpio,
y no logro entender porqué entonces al llorar se ve todo borroso,
sé que emanan de mi letras y lágrimas, pero no soy buen surtidor,
me resulta ya penoso, tratar de ser mejor que lo normal
nunca he sabido mentirme a mi mismo, y vivir engañado,
las cosas que sé que quiero, están en mi y en mis sueños
y sé que algunos pozos, son de esos que no tienen fondo,
mi necesidad de ti sabe más de lo que me cuenta y me dicta,
solo que mis letras parecen contar más de lo que en verdad sé...
porque llevan incrustados unos invisibles retales de sensibilidad
que permiten que entre mis momentos, estén tus cabellos oscuros,
y tu mirada clara, que me invita con el deseo, a soportar y escribir,
atrayendo oscuridad y letras, que chocarán juntos sobre este papel de luz...
si puedes no me leas, recuerda que soy débil por escribir clamando,
y que reconozco que nunca tuve donde alojar el miedo ni tu ausencia.
y al comprender tu recuerdo, comprendí también mi vida entera,
casi no me conoces y dudo que vayas a conocerme más
el tiempo se diluye y se acaba, mientras la distancia vive
todavía dudo si debo plasmar en este papel tales verdades
porque no tengo claro que debas jamás leer mis pensamientos,
si tuviese la seguridad de que nunca más he de enfrentarme a tus ojos
metería todos estos retales de esperanzas oscuras en un sobre sellado
y te lo remitiría, para que sepas cuales partes de mi más te amaron...
pero me resulta difícil sobrellevar tu ausencia,
y lo intento, simplemente convirtiéndola en literatura,
pero me temo que no sabría dosificártela, para que la leas
y un mal día te imaginaría cubierta de un montón de letras
sin fechas ni registros, en un caos de lamentos mal expresados;
la triste papelera de la esquina de mi cuarto,
ella sabe demasiado de mis malos derroteros
porque ella tiene papeles arrugados, e interpretados
como lo que verdaderamente son, solo arrugas de mi vida,
frases muy claras, provinentes de horas mías, muy oscuras,
puede que yo las haya convertido torpemente en literatura,
ni siquiera me siento culpable ni dueño de sus intenciones,
porque puede que mi forma de expresarme no sea literatura
pero sé con toda certeza, que sí que son arrugas de mi ser,
y te solicito, que no trates de interpretar todos mis desvaríos,
mi necesidad de hablar contigo permanece clara,
pero mi forma de expresarla elige letras mancilladas,
el agua sale de las fuentes transparente y con el honor limpio,
y no logro entender porqué entonces al llorar se ve todo borroso,
sé que emanan de mi letras y lágrimas, pero no soy buen surtidor,
me resulta ya penoso, tratar de ser mejor que lo normal
nunca he sabido mentirme a mi mismo, y vivir engañado,
las cosas que sé que quiero, están en mi y en mis sueños
y sé que algunos pozos, son de esos que no tienen fondo,
mi necesidad de ti sabe más de lo que me cuenta y me dicta,
solo que mis letras parecen contar más de lo que en verdad sé...
porque llevan incrustados unos invisibles retales de sensibilidad
que permiten que entre mis momentos, estén tus cabellos oscuros,
y tu mirada clara, que me invita con el deseo, a soportar y escribir,
atrayendo oscuridad y letras, que chocarán juntos sobre este papel de luz...
si puedes no me leas, recuerda que soy débil por escribir clamando,
y que reconozco que nunca tuve donde alojar el miedo ni tu ausencia.