Pobrecitas las hojas de invierno.-

Isaías Súvel dijo:

POBRES HOJAS, POBRECITAS
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Pobrecitas hojas nuestras, pobrecitas
Nuestra sombra fresca y dosel
Nuestro aire de olores
Y de miel.

Siempre inquietas, móviles y frágiles
Mutan, hielan, arden sin control
Con algún frío blanco
O con algún sol.

Pobrecitas hojas que ahí trémulas bailan
Las contemplo en tardes primor
El viento siniestro las daña
Con dolor

Hoy que ya el verano murió, acabó
Empiezan lentas a morir con la luz
Y el verdor de su sangre
Ya está en la cruz

Y desangra su verdor, su esperanza
Y su carne se tiñe en marrón
Y sus venas se quebrajan
Cual gorrión

Que su vida ya le ha dado al frío viento
Y vetustas se cansan sus alas
Y su piar en más lento
Y sus horas malas

Pobrecitas las hojas de los vientos
Que entregadas de sus manos al juego
manos fuertes y claras
Mueren luego

Pobrecitas las hojas mojadas
En las tardes de invierno
Me dan pena sus vidas marcadas
Como averno

Pobrecitas las hojas marrones
De éste otoño desierto.

Pobrecito éste amor que tengo
Como hojas de muerto.

Pobrecitas las hojas,
pobrecitas sus duelos.
pobrecita su ciencia
de justos vuelos.

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Halcon 0 dijo:

Amigo Isaías, a veces a uno le faltan palabras para seguir definiendo la obra de un poeta. Podrá tener más o menos adeptos. Podrá gustar nada o menos, pero lo que es indiscutible es que su obra abraza todo tipo de situaciones y sentimientos.
Mi más sincera felicitación por seguir creando querido amigo.
Siempre será un placer seguirle.

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