Puedo volver a tus brazos,
pero no sería el mismo...
Sería como retornar un brote
verde al árido grano
que arde dorado
bajo el imponente sol.
La lluvia no golpea hacia
el horizonte ni el
trueno deslinde al claro
tras el telón.
Sería como tender el perfume
de una azucena despúes
de enterrada por el
invierno y su hedor.
Podría volver a tus brazos,
pero no sería yo...
La ola no se acuesta
serpenteada sobre la playa
con la misma fuerza
ni en escarchado resplandor.
Quién pudiera siquiera
redimir la candela vieja
de una estrella en recurrente
apagón??
Puedo volver a tus brazos,
pero no sería el mismo...
¡Porque el mismo se quedó
en el tiempo atrás!,
amargo y vasto,
entre segundos y melancolía.
Ningún beso se devuelve
con otro beso,
ni la piel sutura los surcos
derramados por una caricia.
El corazón no se esconde
detrás del alma,
ni el verso es parido sin extremo amor
o infinita tinta.
pero no sería el mismo...
Sería como retornar un brote
verde al árido grano
que arde dorado
bajo el imponente sol.
La lluvia no golpea hacia
el horizonte ni el
trueno deslinde al claro
tras el telón.
Sería como tender el perfume
de una azucena despúes
de enterrada por el
invierno y su hedor.
Podría volver a tus brazos,
pero no sería yo...
La ola no se acuesta
serpenteada sobre la playa
con la misma fuerza
ni en escarchado resplandor.
Quién pudiera siquiera
redimir la candela vieja
de una estrella en recurrente
apagón??
Puedo volver a tus brazos,
pero no sería el mismo...
¡Porque el mismo se quedó
en el tiempo atrás!,
amargo y vasto,
entre segundos y melancolía.
Ningún beso se devuelve
con otro beso,
ni la piel sutura los surcos
derramados por una caricia.
El corazón no se esconde
detrás del alma,
ni el verso es parido sin extremo amor
o infinita tinta.
