Poema A La Mierda

Dicen que de todo no se puede escribir, que pesar, yo queria hacerle un poema a la mierda y a las moscas que se revuelcan en ella, pensaba que no habia una forma de amar mas pura.

Sí, se puede hacer, pero tú no has hecho un poema. Te reto a que lo hagas. Sobre eso, sobre la mierda y las moscas que abanean sobre ella. De todos modos, si es cierto que hay algo sobre lo que no se pueda escribir (sea prosa o poesía, ya me dirás), nadie que yo sepa ha dicho que la exclusión sea en concreto la que has elegido sobre las moscas y las miasmas. Sin trivializar puedes retarte a ti misma a escribir sobre ello.
Imagínate, que la mayoría de poemas de este foro no vengan tal vez del amor, más de la melancolía y desintegración de la razón.
Si igualas como mierda a un ser que tras la desnutrición y el aislamiento ha sucumbido, la descomposición ha sido perentoria y extrema en un clima lóbrego y desconocido para los noticiarios y el fragor actual de la crisis. La crisis de aquél que le ha convertido literalmente en mierda. Que es materia orgánica en descomposición. Indudablemente las moscas acudirían al convite.
Donde una persona, tal cual yo, veo mierda, si se trata de alquien que, y siempre en ejemplo, fuese amado por ti, hermano perdido, primer amor de juventud, compañero/a de clase al/a la que en su día no pudiste ayudar a superar una homosexualidad desencontrada, etc., probablemente no verías mierda como yo, verías a poco que las lágrimas de tus ojos se apartasen con el descorrer de tus manotazos a aquél/la que has perdido, la imagen escatológica que los demás observasemos sería traducida por tus sentimientos en algo bastante más lastimoso y trascendente, verías los postreros momentos de aquél que has perdido, inducidos por tu inteligencia, que jamás han sido grabados y no podrán ser mostrados ante ti, verás las últimas estribaciones de su vida, el estertor que no pudiste aliviar con un soplo de agua, la sangre vertida de las heridas que no pudiste tupir con tus dedos lejanos, verías tantas cosas...
Yo sólo vería mierda.
Tú verías la esencia de algo que has perdido.
La mierda, antes tuvo una vida, que culminó como todos nosotros tendremos en el hastío descorazonador que nos espera. QUE NO NOS BORRE EL FINAL POSTRERO.
Las moscas danzan y se alimentan y cierran un círculo que tememos, pero no está prohibido desvestirse de la moral para volcar en verso incluso lo que planteas.
Todo ha tenido un pasado que debe ser respetado. Repito. He leído poemas muy bellos en este foro sobre la descomposición, la muerte y los gusanos de que la carroña se alimentan. Te recomiendo buscarlos. No se trata de hacer publicidad de nadie, pero incluso con tal temática hay al menos una persona que ha sido capaz de extraer la máxima belleza compositiva. Y yo lo admiro.
Saludos.

Por suerte no tiene roscas
esta ilustrísima mierda
si no, sería tan lerda...
no llegaría a las moscas.
Mis ansiedades son toscas
cuando al venir la presiento
a veces con un lamento
acomodado en letrina;
no será cosa muy fina:
para moscas es contento...

...contento es que vienen a miles
atraídas cual regimiento
a cobrar lo suyo, de puro viles
éste nuestro manjar suculento,
sinuosas y rasposas se avienen
señoras y damas aladas
azules, verdes y negras se ciernen
del marrón del brownie se sacian,
atrapadas de puro henchidas
llega el niño con el tirachinas
y juega con ellas al matamoscas
y así se cubre la mierda de costra,
que alguien baje la tapa
que alguien tire de la anilla
que las moscas se pierdan
para siempre por la alcantarilla...

Te lo tomaste muy enserio, te gano la melancolia de la mierda, escribi este poema como un recuerdo de hace años cuando me acostaba en el prado a mirar el cielo y pensabamos en palabras hermosas, caidas de alla, pero cuando llebabamos lapis y papel, se nos olvidaban, asi que comensamos a cargar lapiz para escribir lo que fuera, no salia nada, entonces sentiamos que de todo y en todo momento no se podia escribir, recorde ese sentimiento y el poema broto solo, son solo palabras, a veces cargadas de emocion de dolor, de desespero, a veses bellas, a veces no, depende del lector, como lector tenemos la posibilidad hermosa de pendar lo que queramos del escrito, la libertad a flor de piel, las emociones mas que en el escrito estan en lo que como lector queres sentir, no se si las moscas en la mierda amen, nisiquiera se si aman, pero como lectora de mi poema (Chistoso) si se revuelcan en ella, yo ya quiero revolcarme en esa mierda.... no se que sea el amor, si es una necesidad compartida entre la mierda y las moscas por comer de ella, entonces la mierda ha estado en mi vida por mucho y desde hace mucho, esa es mi vision, la tuya suena mas tragica, busca tu mierda...... de pronto esta donde menos la esperes, de nuevo no se, Hace lo que se te paresca conlas palabras, para eso estan.
Cuidate mucho, es una grata sorpresa para mi la impresion de mi poema en ti.

Ah, no te preocupes, caemos por los foros a veces con la sana intención de divagar, como hice yo. Dices bien cuando recuerdas que llevábais lápiz y papel y no salía nada. Es cierto que es la cortapisa más grande con que yo me encuentro a la hora de escribir. Desde luego es más fácil forear y escribir en teclado, el lápiz se estrella contra el papel sin aportar nada nuevo, a veces, parece que hay que tirarlos a un lado y volver a divagar en voz alta.
No entendí tus líneas, supuse que era una disertación hacia los foros, y como tal, respondí. Bueno, al final, salió un mini poema chistoso, cierto, entre dos forero-poetas. Tu visión es más embriagadora (casi me atraganto, espero que no) de la palabra "mierda". Aquí la usamos plenamente con significado de desprecio, malsonante. Por eso, sólo me encajaba en un poema humorístico y sardónico.
Todavía puedes terminar aquella obra con la inspiración que, sin duda, en este caso te acompaña. En fin, tengo miedo de utilizar más el vocablo éste, que nos van a bannear del foro. Saludos y perdona la mala interpretación, Amaneceres