Cuervo4141
Poeta que considera el portal su segunda casa
Lloro en la hoja seca,
que en viaje sin retorno
se pierde entre los senderos inciertos.
Soy incorporea que se flota
con las nieblas, en indociles letras
que en ronco viento se evapora ,
vano fantasma.
Rienda de oro
, cual rojo en la tormenta tortura iris e
en el firmamento, corazón
púrpura en oasis sin comienzo.
Arcos de ébano
que en cuna de nacar ,
se oscila la niebla dorada del tormento.
Indociles palabras,
que en manos de nieve,
plasma en pergamino perenne,
el dulce canto del ave que enamora el viento.
Libre vaga pensamiento del poeta triste,
el bohemio herido, la musa muerta de sus tormentos
que en viaje sin retorno
se pierde entre los senderos inciertos.
Soy incorporea que se flota
con las nieblas, en indociles letras
que en ronco viento se evapora ,
vano fantasma.
Rienda de oro
, cual rojo en la tormenta tortura iris e
en el firmamento, corazón
púrpura en oasis sin comienzo.
Arcos de ébano
que en cuna de nacar ,
se oscila la niebla dorada del tormento.
Indociles palabras,
que en manos de nieve,
plasma en pergamino perenne,
el dulce canto del ave que enamora el viento.
Libre vaga pensamiento del poeta triste,
el bohemio herido, la musa muerta de sus tormentos
