El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Perseguí un sueno por las calles.
En una esquina casi lo alcanzo,
lo corrí un tramo luego,
la ciudad se abría de pronto
como vieja herida del que no tiene feriados.
El cemento dejaba paso al parque.
En el instante en que estaba por tomarlo con mi mano,
el regimiento de nubes
que nos tenia sitiados desde la mañana
decidió descargar su primer ráfaga.
La tormenta me detuvo,
se me borro la sonrisa,
se desintegraron mis dedos
a centímetros de aquel sueño.
Las gotas repiqueteaban en el pecho desnudo de la tierra,
hacían círculos en el agua del estanque detenida.
Ese sonido me hizo recordar
a la olvidada placenta.
Emboscado,
poco a poco me fui desmoronando sobre mi tiempo ido.
Tormenta,
última tormenta.
Viento repartiendo cenizas,
olvido y nada.
En una esquina casi lo alcanzo,
lo corrí un tramo luego,
la ciudad se abría de pronto
como vieja herida del que no tiene feriados.
El cemento dejaba paso al parque.
En el instante en que estaba por tomarlo con mi mano,
el regimiento de nubes
que nos tenia sitiados desde la mañana
decidió descargar su primer ráfaga.
La tormenta me detuvo,
se me borro la sonrisa,
se desintegraron mis dedos
a centímetros de aquel sueño.
Las gotas repiqueteaban en el pecho desnudo de la tierra,
hacían círculos en el agua del estanque detenida.
Ese sonido me hizo recordar
a la olvidada placenta.
Emboscado,
poco a poco me fui desmoronando sobre mi tiempo ido.
Tormenta,
última tormenta.
Viento repartiendo cenizas,
olvido y nada.
