Soy muy feliz, estos ratitos, de rock, y poesía;
de mantos de raíces y truenos,
de cuatro paredes, que escriben,
en el revés de la hoja de papel…
estos ratos del ánimo de los dibujos,
de las panteras y las brumas de los sueños;
las mariposas, que revolotean,
con la noche en las alas…
soy, a menudo, esos ratos de fuentes inusuales;
de huir del ego, y respirar vastas llanuras,
de huir contigo, a crecer en los matorrales.
Soy feliz, esos ratos, de marchar contigo,
de compartir la hoguera…
el sol concluyente, cuando trazamos las calles;
y esas pizcas, en su torre de ajedrez…
acaso, cada vez que arde la lluvia, danzando,
con esas aladas, tigresas parisinas;
entre esas desembocaduras, brillantísimas,
y esos tejados con castañuelas…
tras esas carreras, de los pavos antiguos.
de mantos de raíces y truenos,
de cuatro paredes, que escriben,
en el revés de la hoja de papel…
estos ratos del ánimo de los dibujos,
de las panteras y las brumas de los sueños;
las mariposas, que revolotean,
con la noche en las alas…
soy, a menudo, esos ratos de fuentes inusuales;
de huir del ego, y respirar vastas llanuras,
de huir contigo, a crecer en los matorrales.
Soy feliz, esos ratos, de marchar contigo,
de compartir la hoguera…
el sol concluyente, cuando trazamos las calles;
y esas pizcas, en su torre de ajedrez…
acaso, cada vez que arde la lluvia, danzando,
con esas aladas, tigresas parisinas;
entre esas desembocaduras, brillantísimas,
y esos tejados con castañuelas…
tras esas carreras, de los pavos antiguos.
