Ricardo R. Ruiz
Poeta que considera el portal su segunda casa
En la madrugada arpía
de un mayo de bajo vuelo,
subía el maestro al cielo,
en los brazos de un vigía.
Abajo, rostros sombríos,
egoísmo y risas idas;
palabras vanas...mordidas,
en los salones vacíos.
En el librero callado,
la sombra, el calor, la vía,
extrañarán a Garcia
pues su diario se ha cerrado.
En el templo de Atenea,
la sencillez del discurso,
ya no brillara en el curso:
Clio en soledad permea!
No mas su olor a quimera,
ni a carta, ni a ropa vieja,
no mas rechinar de reja:
no mas su estampa cimera!
No mas su vetusta herrumbre
en el gélido pasillo.
Sólo un murmullo sencillo,
de anhelo y de pesadumbre.
Que mucho sobra en el alma
cuando los ángeles vuelan!
Abajo, tristezas quedan;
más allá, todo esta en calma.
Acá quedaron los lares
y los sepulcros blanqueados:
quedaron los viejos hados
devorandose ante el Hares.
Hasta pronto don Alberto,
gran celador de la Historia!
Allá, su antorcha en la gloria:
acá, frutos en el huerto!
de un mayo de bajo vuelo,
subía el maestro al cielo,
en los brazos de un vigía.
Abajo, rostros sombríos,
egoísmo y risas idas;
palabras vanas...mordidas,
en los salones vacíos.
En el librero callado,
la sombra, el calor, la vía,
extrañarán a Garcia
pues su diario se ha cerrado.
En el templo de Atenea,
la sencillez del discurso,
ya no brillara en el curso:
Clio en soledad permea!
No mas su olor a quimera,
ni a carta, ni a ropa vieja,
no mas rechinar de reja:
no mas su estampa cimera!
No mas su vetusta herrumbre
en el gélido pasillo.
Sólo un murmullo sencillo,
de anhelo y de pesadumbre.
Que mucho sobra en el alma
cuando los ángeles vuelan!
Abajo, tristezas quedan;
más allá, todo esta en calma.
Acá quedaron los lares
y los sepulcros blanqueados:
quedaron los viejos hados
devorandose ante el Hares.
Hasta pronto don Alberto,
gran celador de la Historia!
Allá, su antorcha en la gloria:
acá, frutos en el huerto!
