Praderas negras

Noticias de ayer, ceniza;

la brisa, esa ya no es vista.

Saliva el sueño, duerme el cuervo,

retornan los hombres huecos

de su último alarido a contar.


Come el arcipreste, adelante.

Come la peste, detrás.

Has mirado mucho tiempo al vacío.

Desvaneces en un álgido quejido.

¿Y Qué voz dice, narra,

grita que yo soy el mártir?


Que llueva aquí.

Que en este decrépito paraíso,

desde un laberinto, el sol

siempre se posa quieto.

El lamento tres veces quiebra;

pero, ¿qué voz dice, narra,

grita que yo soy el mártir?

 

Solo la voz interior.
Un saludo.