En noches como la de hoy
cuando uno se sienta dispuesto a reposar y a sacudirse el polvo que el día ha dejado caer en las pupilas,
nota ese templo de descanso y placer sospechosamente frío y áspero.
Observando horizontalmente el mundo apenas encuentro márgenes que me definan ni sombras con las que trazar mis fronteras.
En noches como la de hoy ni siquiera los amantes más lozanos y ardorosos dirían que ha llegado su día, la noche,
ni que selene , de la fealdad de sus harapos, es hoy esa silenciosa y atenta cómplice.
En noches que no son noches uno se pierde en desiertos de clavos que pellizcan como ausencias y el único oasis no es más que una cascada de imposibles.
Cómo demonios se puede convertir ese refugio en hogar ajeno donde a estas alturas no se reconoce ningún retrato amigo.
No es de extrañar que me sienta algo extraño. Rechazado, casi apátrida.
Algunos soñadores integristas me tacharán de ateo del confort por hablar en estos términos apocalípticos de una cama. Bien, quizá...
Quizá yo les mire y sienta pena de ellos por no contar con almohadas suficientemente valientes y divinas que les destapen de sus sábanas de soledad,
para al fin,
fuera de la protección de su limbo,
comprender que cama no es refugio, calidez, secreto...bienvenida,
si no anida en ella
una amada compañía.
cuando uno se sienta dispuesto a reposar y a sacudirse el polvo que el día ha dejado caer en las pupilas,
nota ese templo de descanso y placer sospechosamente frío y áspero.
Observando horizontalmente el mundo apenas encuentro márgenes que me definan ni sombras con las que trazar mis fronteras.
En noches como la de hoy ni siquiera los amantes más lozanos y ardorosos dirían que ha llegado su día, la noche,
ni que selene , de la fealdad de sus harapos, es hoy esa silenciosa y atenta cómplice.
En noches que no son noches uno se pierde en desiertos de clavos que pellizcan como ausencias y el único oasis no es más que una cascada de imposibles.
Cómo demonios se puede convertir ese refugio en hogar ajeno donde a estas alturas no se reconoce ningún retrato amigo.
No es de extrañar que me sienta algo extraño. Rechazado, casi apátrida.
Algunos soñadores integristas me tacharán de ateo del confort por hablar en estos términos apocalípticos de una cama. Bien, quizá...
Quizá yo les mire y sienta pena de ellos por no contar con almohadas suficientemente valientes y divinas que les destapen de sus sábanas de soledad,
para al fin,
fuera de la protección de su limbo,
comprender que cama no es refugio, calidez, secreto...bienvenida,
si no anida en ella
una amada compañía.