guerrero verde
Poeta veterano en el portal.
Al antiguo cementerio de mi ciudad
Hay paz bajo esas piedras,
hay olores de antiguo venir
y no necesariamente es naftalina
lo que emana de la tierra.
Silencio, silencio, silencio,
estamos en la cripta de los héroes del tiempo.
¡Grita, grita, grita!
que este es el corredor de los niños.
Ángeles de mármol,
diablos de alabastro.
héroes articulados por artesanos paganos
para galardonar la victoria del estandarte cristiano.
Pasaje siete, cerca de la fosa común,
donde gente fuera de lo común
tiene criptas de alcurnia
que son sólo visitadas por fantasmas del proletariado.
Es un camposanto ya olvidado,
visitado por brujos
y arriesgados turistas en paseos nocturnos.
Es un cementerio donde ya hace mucho
el sepulturero no tiene trabajo,
salvo que se escape del silencio
la meretriz del pasaje ocho.
Es arte muerto para los ojos de los vivos
y arte vivo para los ojos de los muertos.
Hay paz bajo esas piedras,
hay olores de antiguo venir
y no necesariamente es naftalina
lo que emana de la tierra.
Silencio, silencio, silencio,
estamos en la cripta de los héroes del tiempo.
¡Grita, grita, grita!
que este es el corredor de los niños.
Ángeles de mármol,
diablos de alabastro.
héroes articulados por artesanos paganos
para galardonar la victoria del estandarte cristiano.
Pasaje siete, cerca de la fosa común,
donde gente fuera de lo común
tiene criptas de alcurnia
que son sólo visitadas por fantasmas del proletariado.
Es un camposanto ya olvidado,
visitado por brujos
y arriesgados turistas en paseos nocturnos.
Es un cementerio donde ya hace mucho
el sepulturero no tiene trabajo,
salvo que se escape del silencio
la meretriz del pasaje ocho.
Es arte muerto para los ojos de los vivos
y arte vivo para los ojos de los muertos.
