XANA
Poeta fiel al portal
PUDIERA SER QUE EL AMOR
no fuera más que un poema
-la ceremonia del rojo
de la sangre sobre el blanco-
escrito con un nudo en la garganta,
donde hilvanar, vestir y desnudar
palabra tras palabra en cada verso,
con ese vértigo que se adivina
en el claroscuro ápice
de unas manos que acarician el deseo
con la firmeza de la sed
cuando se vuelve fiebre en la mirada,
con la premura con que hurga
en nuestro ardiente corazón
el acrobático estallido de una lágrima.
"Los idiomas del agua"
no fuera más que un poema
-la ceremonia del rojo
de la sangre sobre el blanco-
escrito con un nudo en la garganta,
donde hilvanar, vestir y desnudar
palabra tras palabra en cada verso,
con ese vértigo que se adivina
en el claroscuro ápice
de unas manos que acarician el deseo
con la firmeza de la sed
cuando se vuelve fiebre en la mirada,
con la premura con que hurga
en nuestro ardiente corazón
el acrobático estallido de una lágrima.
"Los idiomas del agua"
.
