jesus luna
Poeta recién llegado
Que ha sido de mi?
si las palabras hablaran, que dirían??
llorarían? dentro las hojas de papel,
tinta escurrirían...
Lloran gotas de tinta mis palabras
lloran al alba,
que soy yo si no escribo?
como podría decirme poeta,
si no hallo mi inspiración??
Sería como andar sin vida
seria como una herida,
retembla mi corazón.
Me he perdido
he vagado sin rumbo, he andado en tinieblas
y que es de un escritor andar a ciegas ??
No hay quien motive, no hallo inspiración, palabras vanas son;
solo rimas, porque no lo siente mi corazón ....
Pero amo escribir
no puedo echar de culpa a mis actividades
no puedo decir que es culpa del estrés,
un poeta vive la vida,
no conoce de eso como salida.
No hay pretexto
no es una escusa, la vida se vive, ¡un poeta la escribe!
La transforma en verso, como el músico en la sinfonía,
y que hay de esfuerzo si escribo y no lo siento?
El pintor recrea la imaginación, el escultor, hace altares del corazón,
y el poeta, que hace el sino describir las experiencias de la vida,
si no es plasmar esos sentimientos.
Que soy yo sin inspiración? persona sin corazón, y no, ¡no miento!
quizás he desfallecido, quizás abre muerto,
pero no lo acepto, quiero sentir las palabras dentro ....
Me niego a darme por vencido, rechazo el fracaso
quiero de vuelta esa bendición,
quiero sentir, anhelo vivir !!
poder escribir, los sentimiento que dicta el corazón...
si las palabras hablaran, que dirían??
llorarían? dentro las hojas de papel,
tinta escurrirían...
Lloran gotas de tinta mis palabras
lloran al alba,
que soy yo si no escribo?
como podría decirme poeta,
si no hallo mi inspiración??
Sería como andar sin vida
seria como una herida,
retembla mi corazón.
Me he perdido
he vagado sin rumbo, he andado en tinieblas
y que es de un escritor andar a ciegas ??
No hay quien motive, no hallo inspiración, palabras vanas son;
solo rimas, porque no lo siente mi corazón ....
Pero amo escribir
no puedo echar de culpa a mis actividades
no puedo decir que es culpa del estrés,
un poeta vive la vida,
no conoce de eso como salida.
No hay pretexto
no es una escusa, la vida se vive, ¡un poeta la escribe!
La transforma en verso, como el músico en la sinfonía,
y que hay de esfuerzo si escribo y no lo siento?
El pintor recrea la imaginación, el escultor, hace altares del corazón,
y el poeta, que hace el sino describir las experiencias de la vida,
si no es plasmar esos sentimientos.
Que soy yo sin inspiración? persona sin corazón, y no, ¡no miento!
quizás he desfallecido, quizás abre muerto,
pero no lo acepto, quiero sentir las palabras dentro ....
Me niego a darme por vencido, rechazo el fracaso
quiero de vuelta esa bendición,
quiero sentir, anhelo vivir !!
poder escribir, los sentimiento que dicta el corazón...
