Querido diario

Tenía ganas de llamarle querido.
Tenía ganas de escribir un diario querido, sí. Y cuidarle y respetarle hasta que la muerte nos separe.
Me he imaginado acariciando la portada de terciopelo color burdeos, levantando el lazo que marca la página que hoy recogerá mis intimidades, releyendo el último párrafo, aspirando el aroma de un papel perfumado de noches encandiladas.
El ritual necesario que me une a tan estimado sumario de recuerdos va conformándose en vertical. Un café recién hecho, un cigarrillo esperando impaciente a que le dedique un poco más de mi salud, y la última referencia musical con la que tropecé anoche, leyendo: " La danza de los muertos" . Suena.
Ah, querido diario, qué ganas tenía de tenerte y escribirte. Y guardarte como un tesoro. Me visualizo cuando sea una anciana -posiblemente ya no fume para entonces, o muy anciana no podría imaginarme- sonriendo a las anécdotas que me cuentas, que ya no me parecen ni escritas por mí. Qué persona era, qué loca estaba, qué tonta me parezco ahora. Qué bonita era.
Durante un minuto me interrumpo, para preguntarme qué escribiré cuando sea anciana, o si seré capaz de escribir, al menos, o si el 13 de Noviembre de 2025 será mi última intervención escrita, y...cuál será mi última palabra.
Ojalá fuera la palabra " adunca", que no sé lo que significa en este día.
He elegido el lápiz; me gusta escribir a lápiz. Ya voy, querido diario, déjame un minuto para repasar mis notas de ayer, ahora que por fin te amo.

Puto diario.

 

Pero, Finé, bonita, ¿qué te ha hecho el pobrecito diario para que, en vez de llamarle querido, mimarlo y arrobarte en su contemplación, lo degrades al final de tal manera?
Yo aún conservo alguno para decir precisamente eso, a leer aquellas cosas...
que ya no me parecen ni escritas por mí. Qué persona era, qué loca estaba, qué tonta me parezco ahora. Qué bonita era.

Saludos cordiales.

 

Nunca he tenido diario pero creo que le daría el mismo tratamiento al segundo día. Muy ingeniosa la historia, como todo lo que te he leído. Saludos

 

Te faltó escribir como fin: putos días, como los míos ja, ja, ja...

Un placer haber pasado.

 

Cuando era adolescente pretendí, como casi todas las chicas de mi edad entonces, empezar un diario. Debido a mi falta de constancia y a mi pereza, supongo que apenas escribiría media docena de páginas. Ahora, leyéndote, creo que hubiese sido divertido recordar cómo era entonces, en mi caso, de tímida, de soñadora, de ingenua... En fin, que si entonces me daba pereza, ahora me da más..., hay cosas que no cambian. Perdona mi alegato hablándote de mí, ha sido leer lo de tu diario y recordar...
Me encanta cómo lo has descrito todo, me gusta mucho tu manera de escribir, y creo que un diario bien vale un relato tan bonito y tan original. Un beso hasta tu Córdoba que imagino ardiendo..., ¡qué calor!

 

Bonita página. Pero no entiendo por qué te despides insultando a tu diario. Los recuerdos más sentidos no se pueden borrar de la memoria, para bien o para mal.

Felices recuerdos.