¿Quien tiró las tijeras al mar?

prisionero inocente dijo:

Una persona solitaria siempre termina por amar más de la cuenta.
Y el silencio tiene oídos
como una membrana de alas de mariposas muertas
que resucitan al pasar tu fantasma.
Mi rostro se divide en hormigas que maceran hojas de agua.
¿Quien tiró las tijeras al mar?
Parece que los langostinos cargan un suicidio cancelado de ángeles.
Parece que a esa nube se le negó la lluvia,
quedó atrás y los caballos la mezclan con el polvo.
La libertad de morir, siempre fue algo sin opción.
...Y por esa hemorragia de recuerdos
queden mis venas vacías del día trece de la sangre.

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prisionero inocente dijo:

Una persona solitaria siempre termina por amar más de la cuenta.
Y el silencio tiene oídos
como una membrana de alas de mariposas muertas
que resucitan al pasar tu fantasma.
Mi rostro se divide en hormigas que maceran hojas de agua.
¿Quien tiró las tijeras al mar?
Parece que los langostinos cargan un suicidio cancelado de ángeles.
Parece que a esa nube se le negó la lluvia,
quedó atrás y los caballos la mezclan con el polvo.
La libertad de morir, siempre fue algo sin opción.
...Y por esa hemorragia de recuerdos
queden mis venas vacías del día trece de la sangre.

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prisionero inocente dijo:

Una persona solitaria siempre termina por amar más de la cuenta.
Y el silencio tiene oídos
como una membrana de alas de mariposas muertas
que resucitan al pasar tu fantasma.
Mi rostro se divide en hormigas que maceran hojas de agua.
¿Quien tiró las tijeras al mar?
Parece que los langostinos cargan un suicidio cancelado de ángeles.
Parece que a esa nube se le negó la lluvia,
quedó atrás y los caballos la mezclan con el polvo.
La libertad de morir, siempre fue algo sin opción.
...Y por esa hemorragia de recuerdos
queden mis venas vacías del día trece de la sangre.

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Una persona solitaria siempre termina por amar más de la cuenta.
Y el silencio tiene oídos
como una membrana de alas de mariposas muertas
que resucitan al pasar tu fantasma.
Mi rostro se divide en hormigas que maceran hojas de agua.
¿Quien tiró las tijeras al mar?
Parece que los langostinos cargan un suicidio cancelado de ángeles.
Parece que a esa nube se le negó la lluvia,
quedó atrás y los caballos la mezclan con el polvo.
La libertad de morir, siempre fue algo sin opción.
...Y por esa hemorragia de recuerdos
queden mis venas vacías del día trece de la sangre.

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Una persona solitaria siempre termina por amar más de la cuenta.
Y el silencio tiene oídos
como una membrana de alas de mariposas muertas
que resucitan al pasar tu fantasma.
Mi rostro se divide en hormigas que maceran hojas de agua.
¿Quien tiró las tijeras al mar?
Parece que los langostinos cargan un suicidio cancelado de ángeles.
Parece que a esa nube se le negó la lluvia,
quedó atrás y los caballos la mezclan con el polvo.
La libertad de morir, siempre fue algo sin opción.
...Y por esa hemorragia de recuerdos
queden mis venas vacías del día trece de la sangre.

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