Quizás yo no pueda escribir como los vates de antaño
quizás yo no pueda añorar las hazañas de hombres pasados
pero yo puedo darles mil versos marchitos del alma,
que en una noche transpiran de un pecho,
que se debate entre los precipicios de una mañana en el claro del alba.
Quizás yo no pueda darles,
más que unas simples palabras,
en una tarde de luna,
sentados frente a un oleaje,
que se rompe en un beso
y se desata en el alba
quizás yo no pueda añorar las hazañas de hombres pasados
pero yo puedo darles mil versos marchitos del alma,
que en una noche transpiran de un pecho,
que se debate entre los precipicios de una mañana en el claro del alba.
Quizás yo no pueda darles,
más que unas simples palabras,
en una tarde de luna,
sentados frente a un oleaje,
que se rompe en un beso
y se desata en el alba
