minsandi
Poeta fiel al portal
Oscura, trémula y apagada,
derrama su dura alma negra
quitando soñadoras ilusiones,
incitando con las espuelas
al negro corcel que cabalga.
Usa con precisión las ruedas
que afiladas, derrapan y chillan,
arrojan y cuelgan
el hilo de vida en la guadaña
de las manos que manejan.
Intempestivo, el carruaje
desparrama la luz de sus saetas
que erráticas, no atinan
dónde dejar las futuras penas.
Escritas quedan con sangre
inéditas historias muertas,
relatos que serán recordados
como una trágica noche negra.
Yerto, inerte, con sus ojos fijos
en el infinito que le rodea,
se ha apagado un sueño,
arrebatado por la cruel tea
que absorbe los sentidos
en el canto que lamenta
por el collar que se ha quebrado
y perdido en la carretera.
La luna, testigo silencioso,
mira desde arriba la fiereza
del pérfido holocausto
que el fatídico cochero entrega
al dios que exacerba sus sentidos,
y le arroja con indiferencia
a coser el hilo negro que dibuja
con letras de sangre una tragedia
a ese líquido dios que adora
y a quien entrega sus pertenencias.
¡Las copas se han bebido
la fuente de las ideas!
¡Han depositado las semillas
de la fatalidad que alberga
la mente que se ha perdido
en los tragos que la envenenan!
¡Ese líquido está cabalgando
como corcel de negras ideas!
La luna, silencioso testigo
mira desde arriba la libreta
donde se anota con amargura
el ocaso del sol que deja
en la oscuridad su resplandor.
Oficialmente, su luz se aleja
y se declara el fin de un época
el inicio de una infeliz epopeya.
¿Y el cochero, negro enviado
del destino que a todos aqueja?
Bajo la luna, camina aturdido,
azotado por la nauseabunda guerra,
propia de un auriga de la muerte
que veloz, con furia en su conciencia
ha cabalgado libre y queda esclavizado
al aguijón del recuerdo que atormenta
a todo adorador del líquido dios,
que se ha deslizado, ebrio, por la carretera.
derrama su dura alma negra
quitando soñadoras ilusiones,
incitando con las espuelas
al negro corcel que cabalga.
Usa con precisión las ruedas
que afiladas, derrapan y chillan,
arrojan y cuelgan
el hilo de vida en la guadaña
de las manos que manejan.
Intempestivo, el carruaje
desparrama la luz de sus saetas
que erráticas, no atinan
dónde dejar las futuras penas.
Escritas quedan con sangre
inéditas historias muertas,
relatos que serán recordados
como una trágica noche negra.
Yerto, inerte, con sus ojos fijos
en el infinito que le rodea,
se ha apagado un sueño,
arrebatado por la cruel tea
que absorbe los sentidos
en el canto que lamenta
por el collar que se ha quebrado
y perdido en la carretera.
La luna, testigo silencioso,
mira desde arriba la fiereza
del pérfido holocausto
que el fatídico cochero entrega
al dios que exacerba sus sentidos,
y le arroja con indiferencia
a coser el hilo negro que dibuja
con letras de sangre una tragedia
a ese líquido dios que adora
y a quien entrega sus pertenencias.
¡Las copas se han bebido
la fuente de las ideas!
¡Han depositado las semillas
de la fatalidad que alberga
la mente que se ha perdido
en los tragos que la envenenan!
¡Ese líquido está cabalgando
como corcel de negras ideas!
La luna, silencioso testigo
mira desde arriba la libreta
donde se anota con amargura
el ocaso del sol que deja
en la oscuridad su resplandor.
Oficialmente, su luz se aleja
y se declara el fin de un época
el inicio de una infeliz epopeya.
¿Y el cochero, negro enviado
del destino que a todos aqueja?
Bajo la luna, camina aturdido,
azotado por la nauseabunda guerra,
propia de un auriga de la muerte
que veloz, con furia en su conciencia
ha cabalgado libre y queda esclavizado
al aguijón del recuerdo que atormenta
a todo adorador del líquido dios,
que se ha deslizado, ebrio, por la carretera.
