Tanto requerirte baja desde
las libélulas de mi corazón
hacia tus muslos. Máquina
zaina que me ahuesa y no descansa:
El tiempo se cubre con un griterío
de piedras, cuando la tarde
se vuelve más intensa que un sueño
y su ingrávida caligrafía zumba
como una rima de abeja oscura.
En un huerto de Noviembres, en la flor
dulzaina que llora su néctar de mujer
y de hombre, en la facción de un icor
que agrieta el placer de poseerla.
Soy Yo, eres Tú;
quedando nuestros ojos jadeando
sinsabores, a veces contemplándonos.
Un miércoles de plomo que nos
apunta, un paraíso sembrado de
relojes y la puerta que abre despedidas
y las doce que hiede.
Pero mis brazos aún están
enfermos de tu coca,
del invierno que tiende a colgarse
en tu cintura. Habría que destruir
lo gentil y lo beato,
sus veinticinco años que
arrastran un ¡ay! de cumplirse.
Ese algo gris que alumbra su rostro
en un coito de flores y crucifixión.
Ser el pez que juega
en el Marañón de sus cabellos,
las obleas de todas sus penitencias,
un barco naufragado en una gota
de su sudor, un verano más azul
que el sol remando en su sangre,
una rúbrica de fuego coloreada
de pianos en su espalda.
las libélulas de mi corazón
hacia tus muslos. Máquina
zaina que me ahuesa y no descansa:
El tiempo se cubre con un griterío
de piedras, cuando la tarde
se vuelve más intensa que un sueño
y su ingrávida caligrafía zumba
como una rima de abeja oscura.
En un huerto de Noviembres, en la flor
dulzaina que llora su néctar de mujer
y de hombre, en la facción de un icor
que agrieta el placer de poseerla.
Soy Yo, eres Tú;
quedando nuestros ojos jadeando
sinsabores, a veces contemplándonos.
Un miércoles de plomo que nos
apunta, un paraíso sembrado de
relojes y la puerta que abre despedidas
y las doce que hiede.
Pero mis brazos aún están
enfermos de tu coca,
del invierno que tiende a colgarse
en tu cintura. Habría que destruir
lo gentil y lo beato,
sus veinticinco años que
arrastran un ¡ay! de cumplirse.
Ese algo gris que alumbra su rostro
en un coito de flores y crucifixión.
Ser el pez que juega
en el Marañón de sus cabellos,
las obleas de todas sus penitencias,
un barco naufragado en una gota
de su sudor, un verano más azul
que el sol remando en su sangre,
una rúbrica de fuego coloreada
de pianos en su espalda.
