Lúgubres sombras. Plasmadas en el frontispicio de la frente lisa de Satanás. Soles ardientes que estallan. Cuando el granizo del abismo imperial escuece sus corazones morenos pero perecederos. Así es cómo el solitario filósofo, de dientes de nácar y ojos hundidos, contempla la cosecha grisácea. Que ha de pudrir al menor alarido descomunal. De una boca cruel que se dibuja en la luna ya extasiada. Y mientras, columnas romanas, deshechas ya por el vendaval salitroso proveniente del ancho mar, ruedan por el valle encantado. Donde, ya noche, el arpegio moribundo de un pecho fraudulento envenena los oídos de los lugareños. Que son pocos en aquella aldea fantasma. Y que fermenta mosto carente del espíritu sagrado del dios Baco. Y eso lo han de pagar los ecos insidiosos de esos cadavéricos niños; que sólo juegan a ganar el pulso peligroso de la muerte. Pero no todo está perdido. La figura reluciente de un ídolo lúcido, que consumió siglos de gloria desde su pedestal de hierro, cobra vida. Y con pasos pesados pero solemnes se acerca al encumbrado monte de los deshechos humanos. Donde allí, ha de ser desintegrado por la centella del rayo iracundo. En un desfase donde sólo cabe o la risa estrepitosa o la pena profunda de un alma aún juvenil y sincera.
